Jardim Secreto, além!

Algo muito claro no caráter

2012-02-12T06:57:00.000-08:00

Nas longas noites de inverno com batidas intensas, no coração e porta, o relógio apresenta-se inexistente. O que propicia o resgate dos sabores antigos, ou melhor, o antiquado que hipocrisia não absorve. E fronte ao amontoado dos relatórios, o caminho abandonado prenuncia razão e emoção em equilíbrio, o surgimento de luz onde antes estava escuro. Os sinais nas grandes partilhas, o simples, mas profundo, o que há demonstração das destrancas do que é distante. O momento pleno de amplexo com a formosura do prolongo e crescente, tal qual um único sorriso exprimido que não é engavetado para os quatro cantos da terra. As ruas invisíveis sob a clareza da imensurável biblioteca que sacode o território, com antessalas e cadeiras empoeiradas entre o sentir das metáforas. E a espera do olhar não é perda de tempo, apenas o reencontro do namoro atento dos detalhes para adentrar-se em humildade. Com as odisséias sempre intensificadas que anunciarão aos dias, que o redor a perturbar, despagina a direção que faz cegar para o promissor das prateleiras recheadas de escritos, com orações de todas as horas. E as famosas caídas que revelam a humanidade, a tal imperfeição, o quanto promovem reboliços de forma a transportar frutos em versos. O ser-se crescimento maduro, que no inconsciente é arrancado às forças internas que destroem para o plano maior, a causar comoção e admiração – a necessária obsessão para polvilhar vida. E se muda o parágrafo quantas vezes forem precisas, com a finalidade do pintar de céu com o que o amor se parece – é! ---- os minutos casados com o dissolver dos arquivos que postos à mesa, o amargo não ganha mais a voz. Transforma-se em chuvarada do e para o persona maior.

Canteiro Pessoal

O que parece com o amor? É a pergunta que eu estive pensando. O que é o amor? É a pergunta que eu tenho. Eu acreditei uma vez que o amor era um romance, apenas uma chance. Eu até pensei que o amor era para o afortunado e para o belo. Eu acreditei uma vez que o amor era uma felicidade momentânea. Mas o amor é mais do que isso. --- se tudo na vida resume ao amor, então me diga: o que parece com o amor? Então, o amor tem que ser mais do que sentimento. Mais do que egoísmo e o ganho egoísta.

Edwards, Misty

enviar-se

2012-01-30T07:52:00.001-08:00

Mas esta é a história; o refrão. A única vida que foi dada. A que segui o curso em pinturas, e se torna diferente ante a paciência. E sobre a ponte é aquecido o sorriso das horas rompidas. Com isto, o grande livro do amor não abandona a chegadas e partidas. E faz com que o par de olhos jamais seja vencedor. Mas, o da junção! Os quatros olhos casados que proporcionam o conserto. E varre as linhas tortas por cada viagem feita. A cada amplexo aplicado, o calor a dizer proteção e trigo. ---- entre as nuvens pelas infindas tentativas e do levantar de cabeça, o eu te amo que se constroi forte – para toda a vida. Do crê que se é capaz. A qual se respeita o tempo. Nada é esquecido! No momento preciso, eficiente – completo, vive-se em plenitude e efetiva a planta dos pés ao cume. E por ter conhecimento das pautas diárias, aprende-se dizer sim e não com zelo. Os planos que não são umbilicais. Tão somente a função de concreto e genuíno crescimento. Ainda que o improvável reside. O que é sabedor dos erros cometidos visíveis e ocultos aflorados como regente. E os futuros vacilos, que como presente farão com que se relembre o nós.

Canteiro Pessoal

É aí que habita o silêncio primordial e é a partir daí que principia a metamorfose essencial da linguagem e do ser. A pulsação viva da palavra é o fruto desta permeabilidade à silenciosa matriz do corpo. O vocábulo novo, retemperado pela nascente, substituirá o rigor rígido do conceito pela fluidez e fugacidade de uma respiração. Na sua intrínseca transgressão a palavra conduzir-nos-á à nudez viva do silêncio, à transparência do ilimitado.

Rosa, António Ramos

Sentir a gravidade

2011-12-17T14:31:00.000-08:00

A caminho de casa acelero os passos entre tropeços ante as minhas pegadas uniformes. Conforme passo por cada cômodo a presença de paz se faz presente, mesmo sabendo que o interior está em farrapos. Tenho tido dificuldade perante a imagem dos tráfegos. Os sons incomuns acabam a ficar para depois. Quando o mundo cresce dentro de mim, envelheço. Em contrapartida, quando o céu é crescente no meu interior, a frieza vai à declínio. No outono sobre o chão, a refletir em marcas e fases, enquanto o vento do norte sopra adiante, vejo desamor em muitos olhos, bem como o meu próprio espelho. Histórias falidas pela negligência de viver a boa parte. De quems, comos, e porques na fala diária. Passa num relance as promessas, e no como preciso dar espaço para o tempo de ser diferença. Medito o refrão que se faz diferente. Aos quais as letras dançam. Há várias distrações zunindo na minha cabeça. Com montanhas à vista, e que me amedrontam dizendo que é mais fácil ficar nas sombras. Mas ouço rumores da verdadeira realidade. Até estar certo internamente o que ouço, espero o amor maior que me assegure desaparecer os medos e as acusações. Isso é minha prudência! O clima muda e estou ansiando cantar ponte. Escrever mil canções está (não posso negar) a desenvolver minha linguagem. ---- como o verão está distante de mim, direciono-me ao cume. Minha visão é borrada, confesso! Apenas, clamo, afinal não posso forçar o sol a nascer.

Canteiro Pessoal

Porque eu sou um mistério, eu sou um quarto fechado em uma torre alta.

Fraser, Brooke

[duas orações]

2011-10-23T14:45:00.000-07:00

Quando criança orava pedindo com certeza de fé para que Deus se inclinasse ao meu favor e restaurasse a metade de um dentinho que eu havia perdido numa brincadeira. Deus pode fazer tudo. Nada é impossível para Deus. A tia na escola bíblica me ensinara. À noite meus travesseiros eram constantemente regados com lágrimas inocentes por esse desejo: acordar com o dente restaurado. No outro dia eu acordava com o dente ainda quebrado, mas nem por isso deixava de orar na noite próxima. Foram meses de aproximação entre a criança e seu Criador. Ele não me respondeu da forma que eu queria: tinha lido que quando Ele esteve entre nós tinha dado luz a um cego cuspindo no chão e moldando uma mistura de cuspe e terra em seus olhos. Por que não concertaria meu sorriso? - ao menos o físico. Hoje eu tenho a resposta. Já estou com o dente restaurado. Fui ao dentista, claro. Aprendi com isso que o que eu posso fazer ninguém o fará por mim, nem mesmo meu Pai. Mas a vida pode ser um constante retorno. Já molhei meus travesseiros por outro implante. Sim, essa palavra é a mais certa, implante. Já desejei, com todas as forças, experiências, crenças, que fosse colocado em mim uma essência não minha. E como orei! Quase que fiquei de mal com Deus dessa vez. Tudo cooperava para que de fato eu me distanciasse dos Olhos que me procuraram na minha infância tão querida. Como assim? Ele deveria me atender. Atendeu. Não como eu queria. Não como num passe de mágica: Alakasan! Não. Do mesmo modo que não nasceu outra metade do meu dente. Ele me fez enxergar em mim a essência necessária, não sem dor. Mas já me sinto anestesiado.

YA'AGOB, Thiago

para se sustentar

2011-10-02T17:57:00.000-07:00

nos amanhãs, quando levantar-me, a presença do poema ofertado percorrerá o meu todo moldando o tom de minha voz em notas renováveis, com consonância da linha tênue entre a voz e o cheiro, para a descoberta primordial dos meus enigmas internos e aos por sobre a pele. permitirei através do que não vejo, mas que a fragrância das letras bem empregadas, regadas em sangue, com tal ato a tremer a minha base, me conduzir ao resgate de detalhes imprescindíveis. e deste todo embrenhar fundo no intenso e vivo oceano. de mãos dadas com as andorinhas na textura fina do tecido silenciado que cativa e hipnotiza e, desacumula-me do edifício rachado. com isso, transbordarei as nuances de um escrito que revela a expressão da sensibilidade ímpar, e muito traz em sua essência comoção profunda.

canteiro pessoal

2011-09-25T19:15:00.000-07:00

Setembro

Setembro prossegue-me vago. Por ser um cultuador de palavras simples e frases rasas, dessas que descansam em beira de riacho, não compreendo bem o porquê. Mas sinto. Enquanto lavo meus olhos na poeira, aguardo a chuva que leve as folhas secas de agosto. Aprendi que retas perfeitas não existem, mas não consigo evitar a curiosidade de saber onde estão os pontos à frente. Isso machuca, sei bem, como sei também ser impossível evitar a dor.

Houve um inverno que me roubou o vermelho e com ele fugiu o arco-íris das tempestades de verão; perdi uma flor. Marcou. O pó foi a cor que passou a me pintar. Até as maritacas que me acordavam toda manhã andaram ausentes. Agora volta, mais uma vez, a promessa de primavera. Já nem sei mais se acredito em primavera. Talvez devesse.

Mas um setembro já me deu o que mais amo e outros também me trouxeram presentes. Sempre esperarei algo de setembro. Quem sabe este me umedeça novamente. Mantenho a água na memória. Meus olhos cansados permanecem abertos, continuo amanhecendo e não perdi essa mania de sonhar. Acho que ainda acredito em primaveras.

MENDES, Celso

Poema Curto II

2011-07-25T10:30:00.000-07:00

Embarco,
e marco no meu caderno pessoal
o teu canteiro que não há cálculos.
Do canteirar-te,
reafirmo a hora dos votos;
presença forte na terra nua dos seus olhos.
E, não germina nos meus dedos as máscaras.
Tu vais de mãos dadas comigo para o mar.
O retrato da vossa face
como excelência de abrigo,
dá ao meu pescoço fino
o teu mistério que me embala
no romper dos cercos do silêncio.

Canteiro Pessoal

relações

2011-07-23T11:02:00.000-07:00

imagem: Clarice Lispector/Metamorfose

Por Dr. Drauzio Varella

Uma relação tem que servir para você se sentir 100% à vontade com outra pessoa, à vontade para concordar com ela e discordar dela, para ter sexo sem não-me-toques ou para cair no sono logo após o jantar, pregado. Uma relação tem que servir para você ter com quem ir ao cinema de mãos dadas, para ter alguém que instale o som novo enquanto você prepara uma omelete, para ter alguém com quem viajar para um país distante, para ter alguém com quem ficar em silêncio sem que nenhum dos dois se incomode com isso. Uma relação tem que servir para, às vezes, estimular você a se produzir, e, quase sempre, estimular você a ser do jeito que é, de cara lavada e bonita a seu modo. Uma relação tem que servir para um e outro se sentirem amparados nas suas inquietações, para ensinar a confiar, a respeitar as diferenças que há entre as pessoas, e deve servir para fazer os dois se divertirem demais, mesmo em casa, principalmente em casa.

Uma relação tem que servir para cobrir as despesas um do outro um momento de aperto, e cobrir as dores um do outro num momento de melancolia, e cobrirem o corpo um do outro quando o cobertor cair. Uma relação tem que servir para um acompanhar o outro no médico, para um perdoar as fraquezas do outro, para um abrir a garrafa de vinho e para o outro abrir o jogo, e para os dois abrir-se para o mundo, cientes de que o mundo não se resume aos dois.

morrer para viver

2011-07-18T16:29:00.001-07:00

Menos de um segundo faz silêncio em mim; tudo mexe, desdobra no meu interior na abertura da janela do seio: NÓS DOIS ! O sentimento depara com os sinais, e os sentidos afetados por multigardênias faz das minhas noites escuras, seja qual curva parecer mais longe, o toque chegar em cheiro que sorri; reticências ao sol do meu olhar com a tatuagem de persistência das crianças, a entrada das estações - corrida e subida nos dias que amanhecem sobre a nudez das minhas asas.

Canteiro Pessoal

às 23:00 hs

2011-07-02T16:34:00.000-07:00

A noite em breu prolonga-se e o vento sopra sons pelas frestas das janelas.

Diesel, Paulo

a chuva que parecia interminável, cessou. e se atesta que o vinho veio ao clamor das lágrimas oceaneadas; em mesa aquecerá os lábios para as horas longas. agora, faz frio lá fora, e os dedos estão duros para a digitação tão importante. dá-se sinal de quando a aurora vier, o gelado fará residência brutal, e agasalhar-se será primordial, como o alimento do entrelinhado é para o espírito resistir à velocidade dos dias pálidos.

canteiro pessoal

terremoto

2011-06-15T18:50:00.000-07:00

O ar da vida selada – rejuvenescida,
Conservada no perfume dos tempos,
E que se regenera com dedicação.
Já não há mais um olhar razoável.
Mas, o clamor a ser observável pelas camadas.
De azul na irrevogável linguagem do coração.
Risos e olhares em sentires zelosos,
Que na doce e adubada terra,
Sentimento do nós é prevalência.
O fresco contato das mãos que há formação,
Face a face o sol, a natureza refletida,
Impregnada de átomo o fogo ardente original.
E de tanto vigor, em ensaios do amor,
Oscula-se a vitalidade no primitivo esplendor.

Canteiro Pessoal

E só pelo olfato... descobria as cores do
amanhecer.

Barros, Manuel de

[imagens]

2011-06-13T18:34:00.000-07:00

A imagem que me vem a mente é a imagem que me vem a mente.

Já a copiei, já a adicionei aos meus favoritos, já a salvei no Picasa. Já fiz de tudo, mas e o que é esta imagem que me vem a mente? É você? Que me olha de longe e só pelos meus escritos já sabes como e quem eu sou? É você? Que quer mostrar-me sua beleza exterior, sua tez, sua altura, seu jeito, seus cabelos, seu sorriso, apesar de saberes que o que me importa em ti são tuas palavras, teus versos, teus pensamentos, tuas intenções. Tua beleza interior… Não, nada de imagens imaginárias que retratem e fixem momentos que, rápido assim, já passaram. Nada de imagens abstratas que, se concretizadas, perdem-se no dilúvio das im/possibilidades. Nada de imagens estáticas que desviem a minha atenção dos teus dinâmicos textos e poemas. Nada de imagens. Mas cá pra nós, aquela imagem é perfeita e é ela que sempre me vem a mente. A imagem que me vem a mente é a imagem que me vem a mente.

Diesel, Paulo

E quando sorris somos dois.
Eu dentro de ti.
Eu novamente a vasculhar-te a alma.
Eu novamente teu, tão teu.

[...]

Mestre, Isa

Transparente

2011-06-09T07:40:00.001-07:00

Por gardênias
a asa do silêncio
rompe à beira-mar
com gaivotas no pouso.
Pelo linhar do sol
o nome do oceano:
palavras a saltar da cama.
Escreve-se missivas à porta
e põe o olhar em espias
ao crepúsculo da vida.
Para a luz,
o limbo do sonho
constrói o toque,
acorda o fogo na retina.
A forma de dentro
avista a pérola
com as lágrimas
na resposta dourada;
o plano de recomeço
a bordar escaladas intensas –
Chama pura !
Variações dos tons
para jardinar do abundante.
Das horas sentadas
ao lado que desliza
o enlaço das mãos.

Canteiro Pessoal

- Esperar o quê?

2011-06-07T17:38:00.001-07:00

Com a aquarela em ação, e a brincar no carrossel, na delícia das nuvens em algodão doce, o desatino global não assassina as expressões almáticas narradas, ou melhor, este atrevimento revigorador de obra-prima. Isto, há menção à abordagem surrealista ! De linhagem enlouquecida, e a coragem se faz presente, com a bandeira do ide; junção fenomenal à tempestade das horas longas, que lava os pés. É que a língua materna, no que fazes das vestimentas, renova ! - Oh, tu que fizeste um ar de surpresa nos passos ?! No riso das conquistas, leituras partilhadas em copa; festejadas com o vinho puro, e dizes à pele: - Estás em casa ! E se aprecia o pôr do sol dos olhos, que na doçura da compreensão desafoga as muitas notas, quando a permissão da parte chamada regularmente, adentra o canal dos lábios vermelhos. Os grandes sãos os boabás, e como sementes articulam terríveis planos ao planeta, no rachar da ossada. Atrofiando o solo imaginativo das crianças. Psiu...! Mata-se os sonhos ! As pessoas grandes, sim ! Que adoram os números, e no momento que se fala de interior, esquivam-se para não saber como é realmente. E obriga os dedos pequeninos, a dá crédito, sob pena de morte, para vestir-se à moda sistema. Enfim, as crianças têm que ter muita paciência com os adultos.

Canteiro Pessoal

Jato do amor

2011-06-06T07:12:00.000-07:00

O almejar incessante de rascunhar passos,
Como se há de reconhecer as linhas do amar ?
O dedicar em face à memória de rememorar palavras ?
A que o sonho é núncio – arte poética solta e leve
Não recriando a casa para carregar as malas.
Mas, com que se renuncie o próprio andar.
E do quarto as madeixas em vertiginosas ventanias
Alcançam o topo desenhado e batalhado
Em lábios reditos de retratos fortes.
Esta leveza da música no sol de dentro e fora
Que constrói a melodia flutuante em mar.
Em nome se resguarda nos braços ternos,
À direita e esquerda no fundo da noite silente
Os louvores no eis do sono na forma de amor.
As cores que se desdobram
Atrelados à vida de pardal livre,
Para que a história reflita à primeira lua.
E se perpetue a janela aberta
Na certeza de que a mão que canta
Não será largada numa calçada com pupilas mortas.
Sim ! Das pálpebras delicadamente na alma nua
Que revesti em versos o jardim secreto:
O céu dos pássaros !

Canteiro Pessoal

12 meses

2011-05-28T11:49:00.000-07:00

Pois,
se há canto na janela,
mesmo quando o sagrado é cortado da vida,
um filho tirado da mãe
que aquece a língua e o olhar no cume
para lírios do vale e amanhã.
E com o sentir pisoteado,
na promessa em firmeza interior
a ensinar olheiros nos prenúncios
o rubra das escolhas difíceis
fronte laço às conquistas,
que de joelhos curvados,
tal como o vento e o grito,
se faz valer a liberdade.
Assim,
as tardes das estações do ano -
desafios e podas,
o tecido em rasgos por trás da máscara,
com mãos sábias abre o mar vermelho
e redefine os traços perdidos
e a não partida das imagens:
vazio se dilui !

Canteiro Pessoal

olhos dos meus olhos

2011-05-10T17:37:00.000-07:00

Eu te conto - Não !
Te [re]conto na linha degustável.
A minha língua me condena.
O meu hálito no espelho rima.
No refazer com ti
e de uma nota: É tão profundo !
É a linguagem renascida dos teus olhos,
pela orquestra dita em folhas outonais.
A calma, acerta-me !
E o meu cálice não fica vazio.
Com o líquido do dois em um,
fronte as fases da lua
a garganta indica jardinagem em pele.
No caminho que não arranha,
é minguantemente que me vejo.

Canteiro Pessoal

num fim de tarde

2011-05-01T15:18:00.000-07:00

O perfume do propósito.
A formosura dos lírios sem desistência.
Sinalização das palavras e atos,
a certeza dos elos.
Pensamentos de pensamento
que brotam na face das crises.
A lua, o vento e as nuvens
do presente futurar excitante.
O vermelho do fluxo emoldurado.
À claridade das sensações,
e ouvida à alma com desafios.
A vida vasta.
Um fio de cabelo, forma das formas.
O manto que remexe as dobras.
Alto-mar do dizer água doce.

Canteiro Pessoal

Poema Curto I

2011-04-22T20:50:00.001-07:00

Um pequeno infinito,
da sensibilidade como vício.
O sentido microscópico elevar saberes.
As palavras pensam,
e o ar que resta expelido é.
O que respira horizonte,
peles, arrepios e poros transbordam.
A nobreza do sublime sacrifício
inspiração particular,
e a palavra renasce
as entrelinhas da expansão.

Canteiro Pessoal & Paulo Diesel

és em mim

2011-04-19T07:02:00.000-07:00

O constante dos vossos olhos de existência,
que de tão maravilhoso e genuíno
me preenche em cada movimento e curva.
Tão és no lembrar intenso de pincel dançante
entre o canteiro de obras que vê minha calçada descolorida,
o beco das flores do meu silêncio em detalhes;
carne dura, podre e rochosa que se tinta.
As linhas da minha alma com pensar de tempero findável,
mesmo que, desconexas às conexas se faz buscas
quando se canta as fraquezas no relatente
defronte transparência do vento em identidade.
E que prostrar, renunciar autossuficiência,
a presença é chave nas folhas amareladas sem boca.
As maravilhas do teu manto em nulo abandonar,
como fiel, paciente e gracioso no tudo à mais,
traduz o versos distantes à perto na linguagem dos capítulos.
Os voos apresentados em desafios e poças de sangue,
a ensinar-me através da escrita releituras de asas
do ontem, hoje e eternamente sob essência da esperança.

Canteiro Pessoal

Ação à Reação

2011-04-17T07:24:00.001-07:00

Tu ! Amado meu -
no embalo do som enamorador
de formoso nome a nomear vossa pétala
com retrato jovial sinfonia das palavras
que dito escultural sob o vaso transparente
a essência redescobre o clarear.

Tu ! Amado meu -
nas notas em flores cheia de luz
que de mãos macias o luar
adentra a realidade tão argumentista,
pés em asas renovam a virtude da busca
com sabor do regar na identidade da regeneração.

Tu ! Amado meu -
o canto que revela no destrancar o grito,
donde o centro gazela o horizonte
na simplicidade do canteirar desnudo
que de boca com palavrear intenso
o puro é alvo ardente.

Tu ! Amado meu -
o encontro da voz em natureza
desabrochando através de um olhar
como o sol que nasce,
o sentir, querer tão profundo;
aprofundado violoncelo a pairar.

Tu ! Amado meu -
a percepção nas folhas brancas
que de ignorar a saída na noite sentida,
chuva recanta bochecha vermelha;
o colar perolizado que toca na palma das mãos,
e as batidas desmistificam o gelo;
realimentam em dupla honra a ânsia do lirismo
quando se volta à praça das estações.

Canteiro Pessoal

idioma

2011-03-08T06:40:00.000-08:00

Ainda no último e gasto nó de ar estás lá com uma faísca de vida.

[Celan, Paul]

O encontro do universo interior como jantar em preparação, e junto à janela se vê o céu claro que conduz ser em escutas precisas nas cerejas desprender dos lábios imóveis; ciclo do silente à percepção reflexa do outro em si e vice-versa ante os sentidos, sangue que circula nas veias. As peças, cada planta e pedra, o quê da casa do sussurro e joelhos à prostração com estrelas miúdas em canto líquido na face de valsa revelação das sombras e tempestades, que se movem a dizer aos olhos molhados as podas. Do atravessar a ponte, luz que está à porta com alinhamento - ajuste que arde no fogo, afinal não há separação do ontem do amanhã na máquina do tempo. Nas sementes do por trás das cortinas, com a melodia da cachoeira sorver da alma espaços conclamantes de adubo, e, parir de frente pro mar as falas silenciosas do que nem sempre se mostra, está nas línguas dos rouxinóis e conchas para se coser em pele. Da pulsação o incêndio de voz o que há maré cheia, erguer-se como ribeiro primaveril o personagem paredes úmidas, poente navegando as mortes fundamentais entre as cores da profundidade dos poemas serem manhãs de sol; abrir os braços e despir cantos da ruptura as muitas águas do amor, as quais o livro incomum de solo gramatical de ondas e estremecer pelas praias cadência sem compasso, lido e relido saboreado ofício por desfolhar que não há fim. Canteiro Pessoal

as entranhas chegam à mesa

2011-02-13T14:42:00.000-08:00

As notas observadas dos vendedores de sonhos, e pelas migalhas o paladar dos outros, nós dentro do pacote-outros. A matéria encarna tal proposta da falácia, a sublimar prepotência. Ao pódio os vencedores eternos - desumanos alimentados pelos aplausos, assobios e sorrisos, que penetram a essência da minoria e destroem-se por serem crianças na emoção, mas abatidos desumanos, pois vencedores egocêntricos, não levaram o brilho, o real sentido do prêmio para o território psíquico. Ao breu, num canto pensamentos falam verdades, enquanto se atolam na lama da angústia, e a abstração dos braços, com notáveis títulos mortais, aguça sentidos, mareja-se o ar. Mas, os gases impregnados, o que se inspira e expira ante as imposições e máscaras a postos, fragranceiam-se sem vermelhidão às maçãs do rosto. Do alimento a ficar entre os dentes, desse martelar que faz ao longo da vida, sob o manto da intelectualidade para adentrar no torvelinho das ideias e ter bordado liberdade de partir. E a boca lavada à percepção das pequenas e bravas andorinhas de voraz fome regida no globo. Mas, a sequestrar: será sempre isso e nada ? Arrebentar-se saltando do topo do edifício ? Fica-se dentro do insight, metamorfoseando a tela dos conflitos alojados no inconsciente. Combalido ? Mas, não morto; da clara do ovo despreocupar-se com a paranóia da imagem social que pesa, é rígido, controlado pela ansiedade; sobreviver defronte à arte infernal, e pela sensibilidade, se há - conquistar ? sugar a gota de energia cerebral, e de flecha certeira abalar alguns pilares da teoria marxista, e do questionamento, auto-crítica no cemitério com túmulos sem gente com neurônios sem estado de choque, passivos - parasitas às ruas. E de raios, relâmpagos e trovões, tempestade suja e com a graça do arco-íris desbancar o caldeirão das indiferenças - marca de sintomas, síndromes, e assim, o sangue goticular nos lugares improváveis para gerar inconformidade e assinar a imperfeição com incrível acuidade.

Canteiro Pessoal

Todas as cores do arco-íris superpostas formam o branco: só a integração de todos com suas diferenças é que pode criar harmonia.

[autor desconhecido]

soam os tambores do vento?

2011-02-06T09:59:00.000-08:00

Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara.

Saramago, José

o quê das urgências se conta, o que se sonda ? o despejar-se no papel, em si devorar as curvas sinuosas. o esgosto que emanado, ao ar do e por dentro repousado da tempestade à espera de novo céu - alfabeto rico da importância. das respostas precipitadas de espírito da criatura, imunda uno ? que das palavras agitadas à perca do vomito das correspondências nuas, em linhas lagrimadas a banho à navegação interroga pelas rotas de espuma e de gozo. o que se goza indefinido, e o futuro ante a ação do presente com adentro da condução, versa-se ? na rima do poema, esta euforia do abismo que têm fins violentos, mas sem anular o triunfo, que num ósculo literário se consome, como fogo e pólvora, oceano e sangue, e a lembrar o saborear que não sabem repartir sombras nem o medo à prova de céu. a fragrância da carne mortificante que embrenhada em tinta, consente o avanço e logo com os olhos de verão, cavalga-se os lábios por mais de pele e pêlos que ousaram iludir a respiração, o sol que ilumina as ruas, a conhecer uma faísca que começa um ritual - acaricia face sedenta, a primeira camada em pêssego, e suspira-se fundo e profundo. e o destino no redestino ? a estremecer lentamente - prova-se ? a porta-de-morada que uiva por libido. o desatino no redesatino ? a nudez oculta ao porto por-decifrar, que clama gemidos e sussurros.

e ai...

e o tempo,
líquido que escorre
e se lambuza,
finalmente,
que nunca sabe esperar ?

[aquela rua, o silêncio !]
. canteiro pessoal

[Jorge Pimenta]

âpice proximal

2011-01-31T07:26:00.000-08:00

A suavidade das pálpebras que se sentar residindo nas alturas com manhã verde, muda a visão, adentra-se no curso das muitas águas. Da chuva à face em mãos sussurrar com calma o hálito que acalma na beira mar do constelado de brancas gardênias; as sombras contemporâneas do dentro ao sol se abrindo para receber o agasalho à alma. E nos longes, ante uma tarde desvergonhada o tranquilo lembrar as páginas, abrigando pipas telando o arco-íris. O fores do caule dançante pautados nas promessas, que ao som de flor não há silêncio bastante nas sapatilhas pintadas de azul. Lá estará o céu, que com sorriso diferencial colhe o arrepio nos eis que renascer por sede intensa, quanto o mar nas cores da madrugada rumo à casa de pedido vinho tinto.

Canteiro Pessoal

Alma,
põe-te cor de laranja!
Alma,
põe-te da cor do amor!

Lorca

chuva no olhar

2011-01-18T07:57:00.000-08:00

Ao entardecer voraz, o horizonte denuncia o que se volta no som à volta e, na cadeira encostar-se pelo desvendar das funduras, dos cães que reclamam atenção. Da memória os olhos rasos, concentrar-se com os granitos num passarinhar viajante em mistério, que de nu na janela do devaneio transmuta notas poetadas intemporal das pétalas - alma delineada.

Canteiro Pessoal

Por vezes, ponho-me a pensar: será possível que um homem venha a sofrer uma transformação radical? Ou será que o caráter e os hábitos encerram as nossas vidas dentro de fronteiras inamovíveis?

Sparks, Nicholas

[Muros de mel derretem]

2011-01-16T08:59:00.000-08:00

Lanço palavras em direção ao sol. Apanho do cotidiano podre e gasto pelo tempo. Os persevejos habitam o Jardim do Éden, perfurando seu útero grávido. Lírios de plástico enfeitam barracos, casas e jaulas de borboletas. O solo adubado por restos tóxicos é arado por crianças descalças e desnutridas. A noite dorme enquanto o dia trabalha. O cálice de mentiras é servido todas as noites. A lamparina se apaga. E a terra agora molhada se joga diante do nada. Cartola sentado no alto do morro pensa com ele mesmo, e a natureza sorrindo, tingindo, olhando para baixo triste vendo sua escola triste servindo de abrigo se sente nostálgico. Alvorada lá no morro, que beleza, ninguém chora, não há tristeza, ninguém sente dissabor. Gritos abafados se cansam sem ar. O útero furado se racha ao meio trazendo consigo o gosto ébrio da morte. O asfalto quente agora soterrado tomba diante do mar de terra. Vagando pelo canto de uma esquina, que olhando para a rua agora inexistente, a alvorada se esconde tímida.

Carneiro, Juan Moravagine

Véu de contemplação

2011-01-07T15:00:00.000-08:00

Da leitura alegórica os enunciados são como os leques que se abrem, e em cada movimento se diz e rediz com voz através das retinas e, do transportar para o recôndito onde o vinho brilha repaginação, recapitulando as paredes, com arrancar preciso do hostil alojado no caráter. E, através desta veia, ser-se chamado de banhado do sangue pelo verbal comum ao inverbal incomum, que aponta lápis com traços das gotas despejadas nas madrugadas longas, quentes e frias ante a cabeceira das borboletas falantes: o oceano geme sob a pele.

Canteiro Pessoal

[descalço-me de sombras para chegar a ti
as linhas do meu rosto são claríssimas
nelas não vês o velho, a criança, o adulto
vês apenas o traço comum
que é onde eu procuro a tua mão
na transparência da minha palavra inteira]

Gato, Vasco

estada lá

2011-01-05T15:56:00.001-08:00

Do amanhã o olfato como plano de fundo em renascimento, e datado das cortinas que se abrem ao sabor do fechar os olhos pelo que ficará no ar - o sempre, como água e flui no ritmo perfeito que tateando tamanha audácia se dá garfadas fronte notas com as quais trazem à tona partículas dos sentidos e, no que se canta renovado à mesa as belas estações transbordando papel de pintura tão viva e sublime na vestimenta. As asas em leito entre a pele de dentro e a pele externa na escolha do excelente têmpero prestado em detalhes. O que no guardanapo está selado e se atreve guardar em véu o pouso por líquido incolor calmo para a alma ser no infindo restaurado. A face que marca e desmarca as curvas pelo sentir e crer no que ainda será existência, e se basta tão somente nas entregas de valor indizível - aprazível chuva.

Canteiro Pessoal

Esperançoso lado de um córrego certos agradável, com árvores de verde em cada banco, e prados embelezado com lírios durante todo o ano.

Bronte, Charlotte

Estrada das notas

2010-12-15T16:58:00.000-08:00

O ser que escreve na flor dos lábios sonda dentro das partes mais profundas. E suspenso dos dias de trono, o acontecimento do resgate da chave da vida e da morte do anulado decreto pelo irradiar vivacidade à face da escuridão aos corações. Já não se esconde entre muros, e paredes recebem cores que desabrocham sobre o improvável, mesmo que a humanidade na voz frágil com fortes ventos se faz os frutos caírem ao chão, sabendo que a linhagem em precisão na respiração revela o propósito. As mãos de uma força à beira das manhãs a fazer desesperança não prevalecer sobre o trilho, pois há vida mais abundante como promessa. A beleza das notas que capturam o doce amplexo à condução de joelhos e admiração na pele com marcas de amor – entrega total. O lugar da imagem abrindo corações e faz uma casa em jardim florido ante a consciência das tempestades; o peso que há no mundo e coloca decisões na consolidação – regar diário. O sentir que quebra a timidez das linhas, onde a solidão é abortada com instalar da alegria que as palavras falam, residindo paz em uma vida de medo, pois não se está só em cada aperto. O renascimento das açucenas que se tocam; corações no silêncio que não se insinua, quebrantando as crianças para a liberdade com absorção o escutar e assimila plenitude fluindo por entre as ondas de misericórdia. No refazer do poema como lírio suave no globo em sede bebendo o vinho redesenhando o som que importa.

Canteiro Pessoal

Não é que eu queira estar pura da vaidade, mas preciso ter o campo ausente de mim para poder andar. Se eu andar. Ou não querer ter vaidade é a pior forma de se envaidecer? Não, acho que estou precisando de olhar sem que a cor de meus olhos importe, preciso ficar isenta de mim para ver.

Lispector, Clarice

[re]ninhar

2010-12-13T13:54:00.000-08:00

As andorinhas estavam aprendendo a bailar num sistema que queria tosar suas asas

Cury, Augusto

A cultura se eleva e os acordes vivos prevalecem à medida que os olhos adentram nas linhas abordadas com tamanha presença de nobreza, na qual sempre sai remexido e admirado por deslizar nas letras; o palpar as notas que incitam à buscas e prostrar -reverência, refletindo mudanças precisas no palco, com têmpero fundamental ao estilo de vida que se vesti, que muitas vezes rasga, pelo fato de maturidade ainda faltar em fases.

. canteiro pessoal

O secreto que não é secreto

2010-12-12T04:51:00.000-08:00

Minha amiga secreta é ?
.
.
.
Coisas boas da vida

Ela: Eu sou uma Leonina original de fábrica, cada um tem de mim exatamente o que procura, e cada um é responsável pelo que cativou, não suporto falsidade e mentira, a verdade pode machucar, mas é sempre mais digna. Bom mesmo é ir a luta com determinação, abraçar a vida e viver com paixão. Perder com classe e vencer com ousadia, pois o triunfo pertence a quem mais se atreve e a vida é muito para ser insignificante. Eu abuso dos momentos de felicidade e não desisto dos meus sonhos. O mundo está nas mãos daqueles que tem coragem de sonhar e correr o risco de viver seus sonhos. A felicidade completa não existe e não adianta se enganar,existem momentos felizes por isso aproveitem... não deixe escapar nem um segundo esviva intensamente estes momentos.

.
.
.
O jardim secreto está cheio de gardênias para te ofertar missiva à flor da pele. O secreto desabrochado e notas rejubilantes na revelação tão desejável e aprazível de ave rara. Enquanto na manhã de domingo a colheita é evidente, os dedos estão na expectativa por te despertar. De maneira tão doce e alegre como farol. A linha, a pausa, o grafite, o toque e o mar em ondas do vai e vem; contínuo processo em fascinação. O simples olhar das coisas boas da vida, com paladar renovável.
.
.
.
Eliana Pessoa

A arte de viver começa a ser percebida quando aprendemos a desembrulhar os presentes que a vida nos oferece e quando conseguimos presentear com sentimentos perceptíveis, os seres que amamos.
.
.
.
Canteiro Pessoal

Peito Aberto

2010-12-10T15:05:00.000-08:00

O escândalo a que não se sobrevive é o da ausência de amor. Interessa-me em particular a poesia e o tema do amor. Se existe nos meus livros alguma interrogação permanente é sobre o amor — como se faz que perdure?

Pedrosa, Inês

Dos olhos pode dizer que o choro do sempre e as estrelas no céu significam mais do que se pensa, são reflexo. Por falar sobre casas velhas, como tudo quebrou o coração empedrado. Se permanecer aqui longo período, ouvem-se os versos que se fez com repaginação. Nos cadernos não continua sozinho, o que há por dentro no lugar das sombras, conta-se o colorido que pisa. Com apenas azul venta ali e se vê por causa do arvoredo que transforma lágrimas num ballet. Telhados de Paris, das noites de medo, silêncio deixando as rimas do velho coração por abandono das mágoas. Os olhos doidos, versos compostos da doce loucura, que re-entende quando há grito no outono da janela uma luz.

. canteiro pessoal

Quando me perfumo

2010-12-05T16:32:00.000-08:00

Teu olhar vai além, abrem-se páginas nas minuciosas tardes. As folhas ditas colam na minha retina para um repaginar vivo e desnudar inigualável. Suas notas desconstroem e constroem, enlouquecem-me no que te acompanha nas desdobras. E as noites se tornam luzes por velas sempre acessas num jantar em gosto. O coração acelerado, com compasso acima do muro no amor por ti de lar.

Canteiro Pessoal

Creio que foi o sorriso,
o sorriso foi quem abriu a porta.
Era um sorriso com muita luz
lá dentro, apetecia entrar nele,
tirar a roupa, ficar
nu dentro daquele sorriso.
Correr, navegar, morrer naquele sorriso.

Andrade, Eugénio de

afastar das madeixas para ver face a face

2010-12-04T12:37:00.000-08:00

As letras na veia do recitativo que transporta mortal à busca dos dias em estado diferencial. Do simplesmente amplo da casa desdobrar a coração defronte preparação do recinto que arranca o ferido para mergulho dos mergulhos, o que diz no notavelmente particular e, de voz à vontade do dentreado da própria pele. A memória através dos poros que faz o olhar demorar por contornos sobre as paredes da essência como ombro lugar que desespelha máscaras.

Canteiro Pessoal

Era preciso falar - e por mais que suas palavras fossem soltas, em cada uma delas havia um significado tão íntimo quanto a angústia que impelia por entre suas letras. Não havia descontentamento apenas, não. Entre o eco repetido de sua dor havia uma mistura de prazer, mesmo que por vezes momentâneos: mas existia. Lá - onde as águas geladas de um sorriso dado em público por satisfação geral não entram, onde a construção do religioso mesquinho perde lugar a aceitação - imagem e semelhança. É de tal maneira. Lá - onde crer torna-se imprescindível não para ir ao encontro do Oculto, mas para deixar a humanidade em cada pessoa, até mesmo nele: faltas e falhas. Crer com letra minúscula pequena para que não haja pretensão no ato de professar uma crença, mesmo a essencial: a humana. Se conhecer. Doer ainda dói, é sabido (habituar-se a viver é processo doloroso). Thiago Ya'agob

unguentos II

2010-11-28T16:11:00.000-08:00

Por Canteiro Pessoal e Léo Santos

A sensibildade das notas inebriantes de velas expostas
que discorrem de forma abrilhantada à beira mar.
Do sol sem cegar do cheirar bem,
a retratar do oceano em escritar missivas
pelo canto do vento embriagante com chamas
e torna-se admirável os olhos feitos nos cipestres.
O bailado dos versos num oceano sem fim.
No balanço das ondas que de dentro
jorram feito palavras, afeição feito sonhos no azul
e desaguam no infinito, no universo nu.
Aos pés captura recapitulação e repaginação das imagens
fronte a formosura do lírio dos vales
e penetram fortemente as camadas do leito viçoso.
Da linha conduz às voltas no que se diz na arte do zelar
donde no núncio para o íntimo labial
se letrado ações e reações de profundidade,
faz-se a voz da rola ser ouvida na terra.
De lágrimas revolve a semente

que no âmago plantado vale acordes
e vê brotar tantas cores que nunca se fez imaginar.
Flores e folhas de tonalidades sem par à par de mistério
surgido da terra que de poesia rega-se com intensidade.

E no vento vadio vi voarem as letras
E uni-as num ímpeto de sentimentos
E bordei uma rede de deitar pensamentos

Foi assim ao sol de uma tarde de festa
Que me fiz criador, que brilhou em minha testa
A luz de um ser novo; e nasceu um poeta

Santos, Léo

parto

2010-11-14T11:37:00.001-08:00

escondo-me atrás de coisas simples,
para que me encontres.

Ritsos, Yannis

Ler-te ativa-me no renovável; buscas pelo sangue na pena do aprendizado inigualável de mim mesma, como presença frágil nos vossos lábios de aroma.
O cume chamado de casa na tela me faz inclinar, admirar-te em sabor num adeus inexistente. E das horas infindas no lugar do verso feito de única voz.

O peito do meu descanso e desatar de canções. A casa do banquete ofertado dá brilho as madeixas. Das múltiplas palavras saídas do teu campo gritam cores diferentes, que revelam o que há por trás dos portões.

. canteiro pessoal

sinalização

2010-11-09T12:37:00.000-08:00

Preciso fazer um retiro espiritual e encontrar-me enfim - enfim, mas que medo - de mim mesma.

Lispector, Clarice

Os contornos da tela com suas bordas e cores,

expressões, atos e movimentos

vozes a revelarem a deformida que há no ser,

por um interior que se intiluta sabedor.

O choro reprimido em tarefa

que se arrasta pelo globo.

A latente linha das dores almáticas

e as máscaras em pauta ?

A chave dos atalhos semi-profundo

desalinho de todo o percurso dos passos,

dedos na qual o diário peliado

de linhas escritas em gotas

silenciam-se,

e no escondido se clama por ar.

. canteiro pessoal

dentro de si que não é fácil

2010-11-06T10:43:00.000-07:00

Voar com a asa ferida ?

Leminski, Paulo

os dias anunciam o forte não anda caminhando, asa arde. o preciso atentar para o preocupante fato de uma virada radical. como se folhagem não houvesse mais brilho, o viçoso já uma questão de morada longe. as doses diárias das letras no abandono, por abandonar a veia que é todo o sentido, pelo que o visual apresenta. há um choro reprimido sabido no importante a sair das profundezas.

. canteiro pessoal

a voz do amor ?!

2010-11-04T15:59:00.000-07:00

Eu sonhei uma cor.

Agora, sei.

Prado, Adélia

no passo de coser: dentro
como se a própria voz,
devendo cores e mistérios
para o sorver dos rios
em pleno outono a lembrar das escolhas.
o que fazer com estrelas nas mãos ?
se muitas vezes,
faces, fases de lua
depara-se cega
e abandona
o sabor manifesto da luminosidade.
Simplesmente, vê !
as pontas dos dedos semear nas estrelas
do não absorver o tocá-las
e indagações ao fulgor das estrelas
tudo para despertar a secreta voz
o que faz toda diferença.

. canteiro pessoal

Atrás das janelas

2010-10-31T11:00:00.000-07:00

Me explica, que às vezes tenho medo. Deixo de ter, como agora, quando o vento cessa e o sol volta a bater nos verdes. Mesmo sem compreender, quero continuar aqui onde está constantemente amanhecendo.

Abreu, Caio Fernando

o cume no mais inspirador dos dias, alfa e ômega. do alto que se pinta, a complexa história pouco a pouco por trazer semblante como um escultor compulsivo. almático na voz encorpada, cada parágrafo, dia e noite na linha do romance reescrito. as asas que não se fecham para o abrir celeste forjado nas entranhas da emoção. os sonhos que saem dos recônditos, onde se esconde os segredos no desabrochar do legado inesquecível. dos vales se instiga a mente com inumeráveis indagações. primaveril de boas novas das infindas palavras e gestos em condução a bandeira da composição.

. canteiro pessoal

O pensamento na forma que foi encontrado

2010-10-03T16:21:00.000-07:00

Um espelho em frente de um espelho: imagem que arranca da imagem, oh maravilha do profundo de si, fonte fechada na sua obra, luz que se faz para se ver a luz.

Helder, Herberto

No espelho a pele já não pintura que senta à mesa. O que há nas faces ? Das estações os dias se apertam, e a tinta borra grosso na tela; bocas não são mais bocas, como marionetes no céu acinzentado em falar tempestuoso dos meses a delírios verbais: o olhar dos vídeos. O alfabeto um punhal que adentra profundo, senti-se dor em silencioso, com observação do redor uma poça de sangue. Das lágrimas as misturas em composições pelas gotas do alto derramadas a órfão que gazela agarra as mãos. As palavras fechadas à cama de traços marcantes, por um leito todas as noites como um sepulcro. Há voz que grita, mas pobre e ferido, não escuta o amplexo de dentro, apenas o estar da calamidade e tudo que se lê nulo causar de impacto. O livro que ao fogo, do lado a lado costura como pai de histórias andarilha, e cada tentativa de capítulo se torna penoso o partilhar, quando em faísca o ladrão que ressurgi. No calendário os dias pincel em preto, o gestar desagradável, indigestivo, como lepra voz tão viva. Dentro da sala fixo a bandeira, de fala dolorida ordem e progresso, numa independência de fachada, que em espada se conta antigo e presente fato do cortar das asas. As folhagens não balançam e busca não é busca, e sim, de clamor imposto por distanciar a dança das pétalas e se perfura os órgãos vitais.

. canteiro pessoal

há

2010-10-03T10:30:00.000-07:00

Às vezes, vestimos os sentimentos com palavras capazes de não deixar nem um pedacinho deles à mostra, esquecidos de que os olhos, esses dois lindos delatores, estão nus.

Jácomo, Ana

o vê chorando

na anatomia das nuvens

o vê nu

pela estutura do inconsciente

o vê filosofar

no transitante calor das crises

o vê ...

. canteiro pessoal

A música para a alma

2010-10-01T18:48:00.000-07:00

A poesia em tom despreocupante do bastante; leve, do pouco que se faz imensurável, com a embriaguez do andar juntos. Por dentro uma prece conjugado, e se costura o céu com estrelas. Da mente, garimpa-se territórios explorados e inexplorados, sempre em tato à procura das asas do que dentreado vale ante face em herança. O fascinante do versar, da memória a caneta dançar nos papéis e a vestimenta um processar em que há ventilação: os olhos que se fecham no mais da absorção particulado. O adentrar do nu em sua essência, em que cada fio de cabelo diamantizado encena nos ambientes vasto flechar existencial da diferença, simples razão de lábios deslizarem com tamanha veemência da morte em salto para vida.

. canteiro pessoal

. imagem: Sr do Vale

Mental

2010-10-01T14:29:00.000-07:00

O racional que engana e mente pra si, quando preserva uma fachada respeitável, em sabor pelo que os outros acham; a permissão da invasão, com atos complacentes as práticas do andar em círculo: absorção da mediocridade. Sabedor que é desonesto fraudar a voz que se chama trombeta, mas sempre se atrela com o pensar 'honesto' (superficial) e direciona os princípios à venda, prato de lentilha, e como resultado adquirindo pedaços das manchas.

Priscila Cáliga
imagem: Antony Gormley

Leia mais:

http://nicholasgimenes.blogspot.com/2010/09/parasitas-ayn-rand.html

refúgio sagrado

2010-09-26T10:25:00.000-07:00

Que pode uma criatura senão, entre criaturas, amar?

Andrade

As notas das sensações de plenitude

com tintas que se reorganizam

ao chamado por sempre frescas

em tons de toques ante sede infinda

de ruptura sobre as sombras velozes.

. canteiro pessoal

Artesanato da Vida

2010-09-18T17:39:00.000-07:00

[... ] devagar, devagar beijara, e quando chegara o momento de beijar teus olhos - lembrei-me de que então eu havia sentido o sal na minha boca, e que o sal de lágrimas nos teus olhos era o meu amor por ti.

Lispector, Clarice

Da casa o mar como no sonho, a lógica da noite em outra esfera, uma que não faz sentido quando as partículas na verdade maior do sonho se enamoram. Pela luz das misturas, dorme-se acordado e pode saber no sono grande o caminho que se pensa no sentir da brecha do entrar nela. De delírio e erros em fases, inclinação ao conhecer minutado a detalhes e do que entende. Apenas uma pequena do tamanho das buscas que está exatamente no que não poderá jamais compreender em cálculos as voltas, as dobras de um silêncio. A profundidade de amplexo único na promessa para um dia da aprendizagem, que para o dois em um há chamado de ser noite úmida, com lágrimas suaves transmitir no respirar da função viver segredo tão secreto.

. canteiro pessoal

. imagem: Sr do Vale

olhar de maio recompõe

2010-09-12T10:12:00.000-07:00

Alegria de encontrar na figura exterior

os ecos da figura interna:

ah, então é verdade que eu não me imaginei, eu existo.

Lispector, Clarice

A visão do azul atrelado como a cor do sangue em pauta à taça no envolvimento em novas construções e abstrações intelectuais da recomposição. A primeira luz do amanhecer para extração do sagrado, do profético e do sistematizado o que fora arrazoado e entregar os resultados na tela do que calado voejado, do menino-homem quando a lua não negou existência ao campo surreal. Voz de trovão com forma de asas, o reino do vomitado o que luta a favor do mar rubro não separar, e remodelação como as estrelas do céu, que longe, sempre incansável retorna à porta da espera para recriar novas partituras, ideias à escultura firmada em sonhos e desejos chegados e realizados, pois o ato de teia no telhado cintila-se pelo doce poema em imagem para o tempo, ao fundo da história contada, da consciência tramitar e correlatar o instinto e visualizar a essência.

. canteiro pessoal
. imagem: Sr do Vale

à cama

2010-09-05T20:11:00.000-07:00

do mais fundo de nós o mais útil segredo

Cesariny, Mário

Olhar nos próprios olhos
e dizer o que se vê
ao aceite do que se ler
quando lêem arrancando as máscaras.
Gritar
no mais dolorido
o iluminado
a lua além
frente leitura precisa de asas.
Borboletas multiformas e coloridas.
O mirar de olhos em palco
como incenso à voz
desde o nascer ao pôr do sol.

. canteiro pessoal

enviando-se

2010-09-03T15:55:00.000-07:00

Quem de nós tem a ousadia,
no viver do dia a dia,
de retirar a mordaça
gritando ao vento que passa
o seu interno sentir ?

Guimarães, Helena

rasgo em pele pelos oceanos no oceanar: casam-se, e em suas ondas incrivelmente as mensagens declamantes, com pincelar preciso de dias longos. a imagem abri-se nos aposentos, na qual o coração submete-se a erosão, e o espelho de um céu nulo monótono protagoniza, ou deixa-se que a tarde prolongue no contente festejar dos horizontes aspirantes. o perfil da montanha, direcionado aos quatro cantos do globo, da linha azul do mar, como molduras cujo centro se esvazia de si [egoismo], quando ao dizer o nome do viver simplesmente, na realidade dos sons, das tonalidades e formas intraduzíveis, arte de entrar nos meandros íntimos, que percorrem a luz de um rosto, e as prosas são feitas do silêncio incalculável, para que se possa renascer, e nas sombras se abstrai aprendizagem, sorvida a memória das promessas.

. canteiro pessoal

Coracional

2010-08-29T09:21:00.000-07:00

O tempo morrer, um pouco mais, para que os sons repaginem a vida no entrelaçado.

Cáliga, Priscila

Por Tácito

O coração feral é o martelo do sangue,
Obsessivo pulsa ânsias e anseios doridos
Soa batuque soturno,
Tantas a troar no escuro.
Vibrai vossa marreta, ó britador feroz
Que o medo passou, indagora
Na leva de um vulto algoz
Honra a quem enleado te namora.
Só não merece de ti nenhum sofrimento
Que morra na escuridão,
Os rudes traços
Dessa fênix de cimento.
Que não soe, depois de martelar
Cinzéis de sofrimento,
Os sinos de dobres macilentos.
Apenas o cicio das asas do pensamento.
Dinamita que o sangue jorra quente
Arfa e palpita delicadamente
Deixa no mármore frio,
Nódoas púrpuras e sombras.
Meu coração já fragmento coagulado
Meu corpo a triste dejeção da sorte
Meus desejos - lucros do passado...
Fibrila, nem feliz ou triste
Caminha garganta acima
Imita o coração, insiste.

em dicionários

2010-08-24T16:28:00.001-07:00

Jamais perder a sensibilidade, mesmo que às vezes ela arranhe um pouco a alma.

Lispector, Clarice

tal deicídio tempo de silêncio tão familiar
a fazer com que pele retorne costurar estrelas,
toca no noturna e imperfeita.
o gesto afetuoso da busca,
orientação ao toque quando se dança
e amanhece em cólera a flecha farpada.
do dissolver superfície parada de águas.
a pequena raiz delicada pintada nas telas,
construção gritante por rebentar com o tendão tenso,
no aceite nem sempre necessário tornar-se forte,
de que respirar as fraquezas se faz sábio e aprendiz.

. canteiro pessoal

Vede a vir o dia

2010-08-22T10:42:00.000-07:00

No meio do silêncio e do silêncio da rosa, até sentir a vista escura de tanta tonteira de perfume.

Lispector, Clarice

o jeito de amanhecer

pela saudade mansa

e dolorida de quem habita.

vento na dança

em suas facetas secretas

ao múncio de um olhar

a pintar no escuro.

na própria respiração,

momentos cúmplices

fogo nas próprias vestes do adiante.

na mais alta declaração:

a disposição das linhas e das cores.

. canteiro pessoal

inflamação

2010-08-21T09:38:00.000-07:00

a tristeza é um punhal que se crava,

fundo,

sem que se veja a dor.

Maior, Vila Paulo

só composição de vazio
opaca solidão ao peito à facadas
tristeza profunda como altos montes
do medo vai e vem a seguir
um vôo em quedas
sem ter forças no grafar
sobre as asas preto e branco
gelo por dentro
a garganta trancada dentre a música
doer em conjunto inevitável
nos olhos tal hemorragia interna
lábios anti-ósculo um trago só

Canteiro Pessoal

Aroma à boca

2010-08-15T19:29:00.000-07:00

Arca-se
Tomba a face na escrita
Entorpece
Enxerga-se.

Há algo que lhe prende
Como solo de um lindo instrumento
E ela ouve
E ela levita.

Na dócil claridade o sangue se ler,
ao silêncio uma teoria prescrita audível
com velocidade incomum.
A fórmula perolizada em goela viva
no encontro implacável veemente
que se adorna meteoro puro
em painéis familiares o sol reaparecer.

. canteiro pessoal
. imagem e escrito: Sr do Vale

? teu sangue ?

2010-08-11T18:16:00.000-07:00

onde encontrar quem colha

duas palavras numa rima igual

a essa que pulsa em ti como um sinal?

Rilke

da fronte se erguem lira e folha. rasgo na partitura no enlouquecer em brasa. a galinha ao molho pardo com toque leve, ambiente em neve e vinho no colado. não era canto, era fala, sentido que há musical da voz. não era voz, no sentido por dizer palavras: fôlego ! a revelar mudez cantada de história de viver, amar e morrer.

. canteiro pessoal

Ondas Azuis

2010-08-08T19:40:00.000-07:00

Se as estrelas são tantas, só mesmo o amor

Veloso, Caetano

Da janela do quarto, claramente, percebe-se a distância descomunal que separa do universo. Da execução grandes composições em flauta mágica, como léguas, quilômetros e milhas incontáveis, a partir de uma realidade do dizer senão isso numa tempestade musical. O desenrolar-se por aí ao contorno do relevo dessa esfera de terra e água onde não sabida por qual motivo põe a muito ano atrás, quando não se senti bem disposto, aberto coração. Seja em carruagem quando se viaja, seja de noite quando se repousa, acodem-se as ideias aos jorros, o gosto que à boca sacia sede da boca, aprazível em pluma e vôo. Há um crer incomum em dança, se isto fosse bom e aceitável à pele, a primeira reação ao ver o mundo com os próprios olhos não teria sido o choro convulso, e entristecido com as linhas apresentadas, nos dias em questão, também, o mundo. Da janela do quarto, encontra-se o processo criativo, olha pra cima o firmamento, as estrelas, a via láctea e todas as outras, inclusive a mais longínqua das galáxias, a servir de testemunho do imenso vazio que é coexistir sem vinho, à medida que aproximação do espaço sideral causa como e donde não se sabe. As lacunas transportam-se em grito, e prostrar, diante fonte a jorrar sons de raras combinações harmônicas, e o mal distancia do globo terrestre, do pensamento a descobrir só e isolado, tal e qual as estrelas para reparo. Dias, da janela do quarto, observar-se a lua, apanha em flagrante, a boca aberta e os olhos mortos, há uma visão do quão inútil e também, da inutilidade com intelectofútil dos seres racionais, a chorar e a lua também chora o que se leiloa. Da janela do quarto a percepção adentra no mar e nele que já servido de veículo para que um mundo encontrasse outro, escravos fossem transportados e navios naufragados a revelar mudez cantada de histórias. De 22 composições sacras, 21 sinfonias, 6 quartetos, 18 sonatas para violino e cravo, além de serenatas, divertimentos, danças e uma infinidade de peças menores na crença que houve por decorrência disso tudo inúmeras situações de pranto e ranger de dentes, renascer enorme de vida, o mar está vivo, o mar vive. O mar sofre e se sofre ao visualizar que sofre o mar. Da janela do quarto, a retina se atém na rebobinação, pele transcorre ante uma linha do rasgar, na qual camadas mesmo num lindo pôr-do-sol passam por problemas e mais alguns outros diferentes, prescrita nos neurônios uma chamada, e a mente trilha complexa na teia da inquietude. O currículo que faz longear à ponte do palco até cabana em que o azul corresponde uma teoria desprovida do tecnicismo. Da janela do quarto, o nu causa arrepio, vergonha perante faces com a síndrome do comum, com compreensão nula dos detalhes que fogem dos parâmetros sociais. A trazer colagem de estrelas que não cintilam às primeiras horas de uma noite clara, uma fragrância robotizada, a saquear o grafar no solo polvilhante redescoberta em toque de boca molhada, sedenta nos acordes listados ao espelhado de um amplexo cariciado num botão de rosa, enleado de encantos, presos no amor dos céus. A terna guarida, de bilhetes e vários meios para lembrar-se de relembrar, o ouça-se bem no entrelinhado. No cobrir o frio da estação, no junho do carinho ao belo balão azul. Da janela do quarto, a imaginação tateia o fio que descreve história de busca, do esquecido da editora abortiva pelos sonhos vomitados, desenhados num sol amarelo, e aquarela capitula-se sobre papel preto, o reflexo do esplendor. Os quadros tatuados na ponta dos dedos, sobre o valor da tinta.

Léo Santos e Priscila Cáliga

a lente

2010-08-03T13:57:00.000-07:00

O descortinar dos olhos uma gotícula que abre o céu. Escrevem-se múltiplas missivas no rompimento de barreiras, e as palavras, nulo cessarem. Ao descarte de explicar as razões pelas quais o sol se faz ausente em fases precisas para desarme. A fazer desmaiar na selva, para que se desça até o mar inexplorável indagativo sobre todas as estações. No tato se escolhe as notas como um artesão leva seu tempo precioso, quando se ajusta em pérola. As transferências dos dias núncias asperezas, todo amanhecer prometido à procura nas rasuras, e uma página a lápis escriba musicalidade em dentreamento no contínuo. Embora, a partir de onde se indaga, jamais o outro permanecerá entendendo se afoito não trilhar em minúcias, parte para alcance de inteireza, fazendo um bom gesto de sentir em silêncio o que ao grafar, salta-se de casa com conexões. Em coro os sentimentos assinam, selam o retorno do aprender e se calar.

. canteiro pessoal

tatuagem

2010-08-03T08:11:00.000-07:00

... e te respiro inteiro
Um arco-íris de ar em águas profundas.

Hilst, Hilda

a cama mergullhada
entre palavrear e suspirar
flor no desfolhar da inteireza
habitat de nulo esgotar
em meandros íntimo desnudo
aprofundar do oceano partituras
o azul à medida dum falar
profundo calor a despir
despertar-se,
contemplar inebriante ao som do lençol
no adentro do reflexo de uma pétala,
toque de seda com figuras de linguagem
tom doce com olhar diamantizado
ternura da nota suave quanto a manhã
simples mistura da intimidade

. canteiro pessoal

oásis

2010-07-31T17:16:00.000-07:00

Este inverno é longo
e sem o aroma do café
seria maior ainda.

Martini, Luciano

quando o sorriso desestampa
o coração se descompassa
a fonte passarinha uma surpresa
para dizer o que acomete no peito
se a vida lá fora reprime,
com tempo chuvoso e frio rigoroso
olha-se além partes da história
por trás da colina encontra detalhes profundos,
núncio pela glória da segunda casa
novo e viçoso na alma aspirante

. canteiro pessoal

Nas imagens o tom

2010-07-21T07:07:00.000-07:00

Te olho

me molho

Míccolis, Leila

Outonos com formas e cores,
O luxo gracioso a querer grafar
A guardar versos na tarde,
Como o céu em retina,
No recender da flor murta
Completa e descompletar trajetos das linhas
Soneto à lua cheia,
Poder que devora por dentro
Palavras a re-leitura entrelinhada
Única chave a desvendar caixa de mistérios
A carícia com florido caminho,
Que estremece os ramos
Num doce suspirar
Ar que tece
E boca oscula os dedos de solo
Seio que chora o poeta altíssimo
Embebeda-se pela fragrância do ventre
Nas mansas correntes das mãos entrelaçadas
Suavidade de pele,
Arder
Incendiar
Desnudar-se: crescimento em beleza
No lunar único e unisso dos braços
O grito no escorrer pela parede vôo
Demorar na língua a pentear
Quando o vento abre as águas profundas
O repouso das madeixas, livros e flores

. canteiro pessoal

Memorial

2010-07-20T07:04:00.000-07:00

Eloquente
Inebriante
Enlouquecedor
Mar íntimo
Desejáveis cores
Movimentos intraduzíveis
Quem ennsina a nadar ?
Eu vou,
Faz calor aqui dentro,
deixa eu entrar ?
No passo
Desatar-me
Ah! Pousar
Tua marca a deixar
Sabor do toque

Marca-me ?

Os rastros

À óleo,

Banhar-me
Rascunhos
Numa arte galaxial
Estar
Viver
Penetrante
Intenso
Íntimo entranhado
Partículas do Sentido

. canteiro pessoal

. imagem: Sr do Vale

instinto

2010-07-18T14:43:00.000-07:00

Partida nulo agradar, penetra a vitalidade dos órgãos. Arranca as camadas, e ossada, quebra-se. O ar não se respira, e força escorrega no palco. A dança desfalece, e o pouso por todos os lados com paredes e pisos envelhecidos. Olha-se no espelho e diz: - Esta não é uma gaveta cheia de mapas e atalhos para descobrir. Então, no último fôlego que há, trancar a porta e engolir a chave para que não suceda a saída do toque.

coragem
a cor,

o coração
na firmeza de espírito,

calor diante aterrissagem lunar
intrepidez
ânimo
valentia
perseverança

ante o que parece embaçado,

correr até encontrar par de olhos

erguer as pálpebras

e tudo voltar

renascer

flutuar

ter o sol

ser no íntimo vulcão

valsar com as estrelas,

rubro

e azul a pintar único nome

a primavera no estrondo

que cria no interior da mente

partituras indeléveis

. canteiro pessoal

simples e suave

2010-07-17T19:12:00.000-07:00

Leve

Como leve pluma

Muito leve pousa

Silêncio

ou espuma

Nuvem azul

Que em mim amadurece.

Na terra do coração partiturado, adentrar nas variadas re-leituras que instigam ninhar o toque osculante. O julho, como nave, ninho, poço, mata, luz, abismo, plástico, metal, espinho, gota, pedra, lata, e em finitude petalar. Os dias no pensar e revirar páginas que dão formas desenformadas, e órgãos a baterem e re-baterem, e já não se esconde o que sucede no peito. No quarto as unhas arranham no re-metamorfoseado, e o olhar capturado pelo que observa atento que faz penetrar nas linhas em vinho. Ardente e profundo, o céu dos olhos como expressão infinita e a face transborda. Todas manhãs as mãos em rubro percorrerem paredes nuas, sendo inteiro, fiel e simples, a tudo que faz e não quer fazer egoísta. O recapitular aconchego, muitos rascunhos à pele ante o favorável brilho, deixando a casa quentinha. As asas num deserto abortado, borboletas tingidas de azul, como espécies a gosto de toques miúdos, a paralisar por caminho desejável. As noites em que o relógio se quebra, ponteiro na cronologia do dois em um, na soberania de ser-se com arte do dentro em erudição a mais do que ter: embriaguez do andar junto.

. canteiro pessoal

Lua Na Água

2010-07-15T16:36:00.000-07:00

a pousar

uma

por

uma

nos arames da página...

busco tua soma,

a borda da taça onde o vinho é também a lua e o espelho,

busco essa linha que faz o homem tremer

numa galeria de museu.

Cortázar, Julio

Em pétalas se ler, respira fundo, abri-se, emociona-se e tudo se quebranta. A comer morangos, e por escrever cartas na qual colhe flores perfumadas. Na varanda o vento joga as madeixas sobre o rosto. E para não afastar, sair andante em delicadeza à busca da rua com árvores, em silêncio onde pode caminhar devagar e de mãos dadas até em casa. Sem pensar em nada, por dentro caminhante nos meandros íntimos e que gotículas o rubro, a bússola da coragem, o fazer subir a ladeira calçada de pedras e escorregadias, de paredes desbotadas. A casa velha no passo do novo respirar, com tudo contemplar o que poucos observam, espiar do alto de uma janela, uma flor exuberante que se revela. Como gazela em direção da identidade e bastante afoita, cair de peito, um mergulho que há euforia, e nula pressa.

. canteiro pessoal

A cada mil lágrimas sai um milagre

2010-07-14T16:32:00.000-07:00

- Sou seu muso ?

- O meu muso balança minhas madeixas.

- Como assim, misteriosa ? É o vento ? Você é uma delícia mesmo, mas saiba, sou o vento.

- Engravido-me dos sonhos grandes e extravagantes do que hálita. Meu coração queima sobre a pele, e o amor bate na aorta.

Diálogo Rocha e Cáliga

Oscular ante a fala
Oscular longe da moita de cevada ao anoitecer
Junto à verde, verde grama
Balançar, balançar
Dançar
Cantar
Re-dançar
Re-cantar
Balançar rodando

Ele use aqueles sapatos, calça e camisa
Eu usarei aquele vestido

Vestida de letras
exprimidas nas intervenções
Sob a Via Láctea
Soltar-me
Para fora, no solo enluarado
Levantar a mão aberta
E chamar a banda e fazer
Os vagalumes dançarem
A lua prateada cintilante
Embaixo da casinha da árvore quebrada
No balanço de pneu
Trazer, trazer, trazer o chapéu florido
Tomar no tomaremos o caminho marcado
no Mapa
Sob um crepúsculo leitoso

[Então,

tu osculas

e eu osculo,

nós osculamos.]

. canteiro pessoal

Plataforma para Mim

2010-07-13T17:01:00.000-07:00

Por Desbururu

Quero deixar de caminhar, somente voar, e fazer acrobacias, delinear sobre o existencial oxigênio minha passagem, que vibra e surta em flamas quando de encontro às demais gazes que fazem de nossa existência plena uma exaltação a aquele que pensou até nestes mínimos detalhes que nos fazem questionar ainda mais, perguntas ainda mais sem respostas.

Quero planar sobre as folhas que foram deixadas no caminho, pelos pés de alguém que andou, mas matas a procura de algo que estava nos galhos como pássaros que também se aconchegam nas folhas e produzem seus sons infinitamente mais maravilhosos do que o de minha boca simplesmente fechada e nada preparada para rumorejar qualquer som minimamente inteligível.

Quero ter o peso da gota de orvalho que se eleva ao céu como vapor de vida a querer se espalhar mais tarde no universo de outras tantas como ela de quaquilhões de irmãs, que depois de algum tempo que se encontram elevadas concentram-se e força-se a desprender de denominações cúmulos nimbescas, e agora possuidoras de potência avassaladora das quais nada há que controlar, nem sequer aquele pequeno lago que a criança formou na praia, para retirar a areia molhada para represar o seu pequeno lago que dará subsídios para que o castelo fique em pé, por tempo interminável, até que a sua brincadeira acabe e alguém diga que nem toda a água do universo caberia ali naquele fosso.

Quero ser empurrado pela brisa da essência humana que é o pensamento, e com ele passar por cada uma das frestas da passagem que se estende entre a minha razão de visão e o meu norte de interpretação de algo que vejo a ser nada mais do que um caminhão longo em excesso, com uma de suas rodas traseiras mais próxima de minha percepção, explodindo em uma poça de água que formou-se em outros tempos, por outros motivos, e a minha vontade de ver a cabine, lá na frente, onde meus olhos apertados para focar o exato local, apontam para uma visão de que alguém está com o braço parcialmente pendurado para o lado de fora, olhando para frente, pois neste caminhão não existe retrovisor, e assim por causa disso, me coloco olhando para frente, baseando-me nos momentos lancinantes, mas irrisórios pelos quais ora passei e aqui escrevi, e todos os demais pontos pelos quais já passei, e neste ato de minha condição de ser vivo, olho a plataforma que se declina, pois a estrada que vejo a frente, é linda e vou persegui-la, enquanto existir a luz que vejo mais a frente ainda do motorista, do qual ninguém sabe ainda dizer o nome, mas que trafega nesta passagem existente em mim.

Desbururu, ave raríssima, com muita honrada que post as palavras, bastante intensas e belas ofertadas ao Jardim Secreto. É fato, toda vez que pousas nos meus jardins, já não mais secretos, arranca de mim um suspiro e admiração em grito. Sua escrita é sublime, com um cativar desatando nós em meu encéfalo, proporcionando-me uma viagem em águas profundas e estado inebriante. Portanto, presenteio com pétalas gardeniais e exprimo: OOOBBBRRRIIIGGGAAADDDAAA !!!

Velejar,
o vento está certo
no encontro da serenidade.
Acredite !
A vela faz milagres.
Toda palavra
dança
[re] canta
como ópera.

Sinfonia a levar longe.

Priscila Cáliga

presente

2010-07-07T16:44:00.000-07:00

Por Fabio Rocha

enquanto ave alva
voas toda vez mais perto
e sua tez de nuvem
sobre meu deserto
chove desvarios
o certo tão incerto
só palavras suas
só excita são
sua mão tão pura
nunca mais um não
só sua figura
só suas palavras
e a condição de chuva
sobre meu nordeste:
quero você nua
toda sobre mim

Enfim, obrigada pelo diálogo, presente ao meu solo, diversas vezes, infértil, e por me permitir maravilhas, aconchego, uma viagem inebriante. Saio, hoje, puramente aquecida, e capturo com tatear singelo, que em nobreza seu perfil pincela loucuras, um caráter letrativo em mão desejável, com dedos que desenham o tocar de lábios. Continue vibrante e orquestrado no inebriar aprofundado, pois assim dentro de ti vazará o mistério, que tanto é inenarrável e irresistível.

Priscila Cáliga

voar

2010-07-05T14:53:00.000-07:00

dentro de mim

há uma caldeira atômica,

pronto a explodir.

Sr do Vale

no silêncio de um tango
universo que dois em um
amando entendem,
absorvem à espera
da nova alvorada,
em busca aos braços se toma
no esplendor de um brilho.
na vidraça da janela
formas a preencher
percepção do que és
entre real e surreal
que aninha o ímpeto.
brisa perfume em dança
que exala ternura,
em sonhos se cria
madrugadas de embrenho
num respirar tranquilo
suaves fios de seda
que o rosto toca
como um pôr-do-sol saboroso
na direção do olhar.
numa tatuagem com detalhes,
um mapa que alimenta
adentra-se em costura
marcado à tinta no jorrar
em pele no aprofundar,
e a rocha não esquece
o vento que molda.

. canteiro pessoal

petalar

2010-07-04T10:41:00.000-07:00

música, do teu transpirar

descravo tua boca,

como dança em teu silêncio

na ardência de afogar-me

numa viagem de delírios,

fazendo-me perder o equilíbrio

sobre o palco em pele

que oscula o intraduzível.

pinto o rumo do perfume,

contorno-te corpo literário

e de sentidos as palavras

sinto-me pequenez

para comportar a tua beleza

com as tonalidades da tua tez,

um reflexo multicolorido

como tapete de seda

que paira em redor,

acolhe minhas entranhas

e acrescenta sede do teu ser.

. canteiro pessoal

. imagem: Sr do Vale

mirar

2010-07-02T18:06:00.001-07:00

não dizer nada,

saborear o suco nos lábios.

a chegada do palco

como água fresca.

o som da música

no abraço de oceano.

. canteiro pessoal

esconderijo

2010-06-29T17:16:00.000-07:00

suspirar paz, quão grande paz a gosto. no transpirar em grito tamanha intensidade do estar. como um sussurro, derramar intenso que molha os lábios. o vestir a nado do desnudar, o tecido em tecido desejável ao desejável silenciado. fundo e afundo mais profundo

. canteiro pessoal

cardápio

2010-06-25T14:30:00.000-07:00

[...] Inicia-se um som de lado, como a flauta que sempre parece tocar de lado - inicia-se um som de lado que atravessa as ondas musicais sem tremor, e se repete tanto que termina por cavar com sua gota ininterrupta a rocha. É um som elevadíssimo e sem frisos. Um lamento alegre e pausado e agudo como o agudo não-estridente e doce de uma flauta. É a nota mais alta e feliz que uma vibração poderia dar. Nenhum homem da terra poderia ouvi-lo sem enlouquecer e começar a sorrir para sempre.

Lispector, Clarice

Vem, primavera, envolve-me nos braços quentes e desgela-me de forma que as palavras fiquem mudas e os olhos sejam expressões diárias do florir, desabrochar único e marcante. Que não adormeça os sentimentos que fervilham dentro de mim e me fazem neutralizar sempre o superficial. Tocar, sentir e pensar alto o que se faz estar viva, com o dois em um de mãos dadas que se entrelaçam. Não quero dormir, para apenas as delícias dos manjares à mesa do Rei, aquecer-me com raios quentes e dando toda a essência. O apropriar incomparável da minha alma e pisa-a com delicadeza, como uma seda pura, se tratando do transformar em lágrimas sob a forma de chuva, que aumenta o tom de azul. O olhar para as folhas, que se atiram ao vento e as consegue em milagre juntar de novo, e o tempo pára no momento em que nos olhamos por entrega.

. canteiro pessoal

forma

2010-06-21T15:41:00.000-07:00

latente os oceanos

que se partem

inexplicavelmente à frente.

uma descoberta imensurável,

que faz lembrar do caminho.

metáforas ou não,

acalmando os pensamentos.

em cada sorriso

que o alfabético dá,

no deixar os olhos atentos.

o tempo de oferta,

demorado

e com passos de bailarina,

a perseguição do que está.

e permite dizer

o que diz quente,

até em estado gélido

sem reservas.

. canteiro pessoal

captar

2010-06-20T16:22:00.000-07:00

o que há no sentir

é latente.

pulsa.

e ao psicografar

sentido o flutuar

sem palavras,

o render

e no nada ser-se

no será

que é agora.

pintura elevada

e textualmente transmissível,

a definição

que anuncia

a intenção não calculada,

com o único propósito

de retratar o Paris

dos olhos.

. canteiro pessoal
Título: Sr do Vale

jorrar

2010-06-20T10:44:00.000-07:00

sinta o toque,

o recado intercelular

penetra os poros

e prepara o prato,

e os pés imersam

águas cristalinas.

vibrante,

de tanto ser raízes,

na flor

que desabrochada

recanta

e reinventa notas.

. canteiro pessoal

pintura maior

2010-06-18T16:31:00.000-07:00

é fato,

grito,

que há desejos ardentes

e enamorar parte por parte

em demora.

na eterna busca

com frases fortes,

da tecla liberdade de expressão

e ser-se em palco.

. canteiro pessoal

silente

2010-06-15T10:45:00.000-07:00

do vale,

mais do que aritimética.

se adiciona e subtrai,

ou dá tudo,

tenta-se pegar algo de volta

[incomum]

da liberdade que vem do fato,

a soma.

. canteiro pessoal

Indelible

2010-06-14T17:50:00.000-07:00

Ando por aqui, sinto-te se mover em algum lugar à minha frente

Não posso tê-lo em meus olhos por duvidar que posso ver
Como alguém tão lindo

poderia sentir algo por mim ?

Abraça-me e ama-me e toca-me de novo

e mostra-me porque eu acredito
Na primeira vez que vi a face

Tudo mais à minha volta ficou em segundo plano

E estarei apaixonada totalmente pela verdade retinada

que há em comtemplar-te

À medida que fazes uma imutável mudança em mim

Fraser, Brooke

inexplicável

2010-06-13T14:28:00.000-07:00

Se o coração se esfria,

lá o amor se revela

e oceanos se partirão

ao sussurro do chamado

com a profundidade do universo,

as palavras que escreves em doçura

que declamam os sentidos.

Quando abres zelosamente os olhos

para a obra de suas mãos,

que entende e prende em braços.

E se está cego pro caminho

lá de dentro,

o que se habita

orará intimidade.

. canteiro pessoal

processo

2010-06-04T12:11:00.000-07:00

E quanto a mim:

assim frenética,

fremente

e nua de alma,

a luz só pode ser

da casa dos olhos,

o quarto

com paredes livres

em gardênias.

. canteiro pessoal

ardente

2010-06-01T18:05:00.000-07:00

[ele]

pelos versos és

a sandália

de uma princesa romana,

andas dentro de mim.

[ela]

dizer,

sussurar

ao pé do ouvido.

é preciso,

aquece.

arrepio interior,

estado de enferma.

junta edredonhar,

travesseirar

os dias as palavras.

. canteiro pessoal

fala

2010-05-30T16:54:00.000-07:00

Intenso os acordes ecoados em madrugadas. E o sentir exposto em nudez. O luar sussurra no ouvido o que dentro canta, e as palavras sentidas espelhadas no doce olhar.

. canteiro pessoal

dizer

2010-05-29T10:47:00.000-07:00

primavera à casa

ar suave girar

alma,

espirito anelar

cada dia a buscar

desejo ardente

rio intenso mergulhar

sede das águas vivas

encontro da paz

a tribulação encefalol

tocar,

curar,

transformar,

pertencer o profundo

o lugar onde flui

[processo de escrita]

. canteiro pessoal

Plantando em Jardim Secreto

2010-05-22T16:49:00.000-07:00

Escrevo para libertar o monstro que há em mim. Para acreditar no anjo que se esconde em meu coração. Escrevo para aplacar a dor, exterminar a solidão, sorrir em frente ao papel, chorar de olhos bem fechados. Escrevo para não ser, para me desconstruir, me desencontrar. Me perco me achando. Às vezes escrever é palavra que lhe joga ao poço, e como são fundos os poços de quem escreve... Há palavras que vem à tona, mas nem sempre deveriam vir. Mas escrever é perder o controle da alma e do absoluto das coisas. Escrever é tornar a certeza papel e palavra.

Scheila

-O Espelho de Eva-

Scheila. Obrigada por tamanho inebriamento. Sem palavras ! Recordo bem de cada palavra ofertada ao Jardim Secreto. Fez-me desmoronar mulher !

Canteiro Pessoal

Transmutação

2010-05-22T08:53:00.000-07:00

Vale. Rápido, pulsação acelerada rendida. A dor perfeita num coração imperfeito, e que chora, beija, ajoelha, tudo pra que outros possam viver o alargamento de uma única nota que compõe o improvável. Frenética no ontem-morte, hoje-morrer e futuro o firmamento de uma linguagem em sentido de olhos. Fascina-te ? Ah, sim, pois diz: recuperando imagens gravadas em minha memória. A mim, enlouquece no mais e treme a base, onde opto banhar em sangue durante horas. Engravidar na escrita de sonhos grandes e extravagantes: surreal à existência, do lógico pincelar o ilógico-lógico, de que mesmo sem sentir há. Silencio-me, e não pertencer mais a um sistema, mas correr veloz como uma gazela ao cume do ir e ficar vivendo o que for sendo pintura, pois quando um ser não é mais o próprio núcleo, e sim o comunga, adentra no território desconhecido. Forte, o toque nos lábios que se rende, e está contente, afinal, renasce depois de muitas dores de partos e segura-se o filho amado.

. canteiro pessoal

. imagem: Sr. do Vale

Um Jardim Secreto

2010-05-16T11:34:00.001-07:00

um jardim secreto e bonito

onde deitar no sonho

rio de águas tranquilas

muro do castelo antigo

faz sol acima sustenido

nada em excesso ou falta

devagar respiro a certeza alta:

sempre estarei comigo

Rocha, Fabio

Paisagens de um outono meio gasto

2010-05-02T06:16:00.000-07:00

Desisto de lutar contra o calor nesta madrugada e me levanto da cama em busca de algo para fazer. Escolho um disco entre tantos para me fazer companhia enquanto começo a rabiscar estas poucas palavras. Minha presença sempre esteve ausente em vários lugares, porém, mesmo na ausência me fazia presente, nunca fui de querer chamar atenção, me fazer do mais isso ou aquilo, sempre dei mais importância ao olhar, aos gestos, aos detalhes. Olhar o mundo com outros olhos é a chave de nossas portas já dizia Blake! E por que não também de nossas janelas! Não só ouvir o outro, mas entrar no mundo dele e fazer de tudo para realmente compreender o que ele quer dizer, sempre fui assim, mergulhando e tentando entender e compreender o que realmente querem nos falar. Isso desgasta, tira suas forças, principalmente quando você percebe que este esforço não é recíproco. Nunca vi diferença de um professor universitário para um morador de rua, sempre procurei perceber as particularidades e a subjetividade de ambos em seus respectivos contextos. A realidade infelizmente não é assim. Cada vez mais as pessoas se trancam mais, criam centenas de máscaras para inventar uma identidade que a muito não tem. Não conseguem conversar olhando nos olhos, sempre estão apelando para algo no sentido de se sentirem maiores, sejam livros, roupas, “estilos”, a real essência a muito não vejo. Apesar dos meus vinte e poucos anos minha ausência já esteve presente em muitos lugares e hoje me vejo cansado mentalmente e fisicamente. As paredes do tempo estão descascando, mas parece não passar para mim. Talvez eu tenha caído em uma armadilha que eu mesmo criei uma ilusão, talvez eu esteja vivendo um luto de algo que nunca tive e que nunca aconteceu. A cada dia que passa mais cascas caem no chão e eu não consigo sair, talvez seja por que eu nunca quis sair realmente. Nos últimos quatro anos as cascas caíram e caíram e caíram e meus pensamentos não mudaram, a dúvida rasteja e rasteja em volta de mim. A boêmia no sentido de Utrillo, Poe, Henry Miller, me fez acreditar que eu era pouco, que meu cotidiano era um tanto quanto tumultuado para conseguir atingir certo olhar. Mas sem percebemos a Roda Viva segue seu curso nos jogando para lá e para cá, fazendo de nossas certezas e de nossos sonhos algo minúsculo perto de tantos acontecimentos que chegam sem ser anunciados! Um belo dia você acorda e tudo mudou suas roupas, seu cabelo, seus gostos, seus amigos, suas companhias, os lugares que você frequenta. Só o olhar resiste ao tempo, mesmo cansado ele é quem mostra quem você realmente é, ele diz tudo, como o fígado de Prometeu que se levanta toda manhã em busca de algo, uma eterna busca, mesmo sabendo que vai ser devorado por uma enorme ave. Preciso descansar um pouco, quem sabe o [...]

Carneiro, Juan Moravagine

Divagar

2010-04-26T20:13:00.000-07:00

Cada vivente divagando por olhos à procura. Do dentro que fala e viventes não escutam: - Ninguém durma ! Tu também, ó princesa e príncipe. Poucos se atrevem na fala da sina como amadurecimento. Um olhar por leitura do que está por trás. Pois, cada vida com sua sina, faz-se pensar no mais: a descoberta ! Porque a vida fala e não se escuta ? A vida já não fala ?

... eu vi de repente, tive então vontade de chorar de manso.

. canteiro pessoal

fecundar da tinta

2010-04-03T11:44:00.000-07:00

As cascatas de água escorrendo lugar de linho. Sabor da espera falante no que foi sugerido em oferta viva. A gardênia que rasga o íntimo, e veloz como uma gazela à procura da imagem no espelho que treme à busca. E que ferida exposta não impele a aproximação na pele íntima dando gosto aos lábios. Gosto de saber no nulo saber, sentindo o cantinho aquecido na aparência que não força sorriso. O tempo correndo mais depressa em renúncia para o toque expressal do não perder cada traçado. Aliás, almejando e gritando em repetidas letras o tecer das manhãs antes de clarear. Pelo mar ouvindo o cheio de flores na língua de amor. E não há uma noite em que o dar beijo é negação. Porque se busca à frente do nu, mesmo com dura paisagem de osso e pele as mãos do ser que têm sentido, pois é a raiz de Davi. Não tentando decifrar o que não é palpável apenas para sentir, mas ser ativo nos pulmões. Assim, no âmago em sede por água, buscando uma morte para luz que não ofusca, mas consome.

[...]

és

para meu afago

as minhas asas.

como as nuvens que andam altas

o meu algodão doce.

todos os dias te espero

e não me faltas.

. canteiro pessoal

Infindável

2010-03-31T14:12:00.000-07:00

Apenas as palavras em desenhos quebram o silêncio de agonia que asfixia, e não se esconde mais a paixão pela pintura que outrora foi usurpada por uma entrega feita e totalmente, devastadora em preto. Nasce e renasce na escola das belas artes não inventada pelos racionais, mas na aquarela do que os olhos contemplativos exprimem no sabor do impossível ser desativado. E que já existiam, simplesmente, aguardando em fragrância de paciência o enamoramento em inteireza. Os sons que não cessam devido ao haja e houve as múltiplas cores. Das prosas altas as formas que conjugam o arremate de um toque. A escuta do que em si exala essência, não há preço e desaprova o valor. Pois é parte da nota que acorda com um anúncio gigante de boas novas, tocando e sugando o que está em baú e instigando com abrigo de paz. Assim, toda a música antiga tendo som e perfume que penetra a alma castigada. O todo, razão de tudo e o não tudo da lua inteira tão bela que mata em vivacidade. Na vida que é vida não de imposições, mas escrevendo nos detalhes o literato, falar cantado em cada traçado. Pintura que brada aleluias sem nunca ter pego um pincel, e opera no mortal o vivendo e sobrevivendo, porque se submete ao curvamento por escuta na voz que é mistério de literatura. Boca que arde, pois respira o sentir de uma alma em música sua e de mais ninguém, levando para dentro. E o início à porta é fluir ininterruptamente, como uma única melodia infindável a pele que geme. No maior e mais belo de todos os desafios, caminhar dentro de si, que não é fácil, uma tarefa ardilosa e de muito impacto e marcas, cortes profundos. O penetrar sem descanso e arrediar, mas na convicção da leveza à caminho. Medo ? Sim ! Sem saber o saber, o largar do livro da estrutura. Pois, o sorriso e desejo de relacionar desenvolvido por um maio fez tudo ser terminado, e os dedos não quiseram tocar os sinos, e os ósculos não pronunciando devido o gosto em cena. E o barco permitindo à deriva e ao acaso passado, o tempo sem nada. Os amplexos, como opção, e na beira do mar olhando o relógio, pelo gelado fazendo morrer o intrapessoal. E todo sentimento que brotara, mas que por causa de um de repente, fez-se calar o poema que deitava consigo e não continha fronteiras. Agora, na busca do casaco para buscar no oceano a marca e o retrato de cada minuto no ouvir a voz e riso que cativa. O sabor gostoso de todas as manhãs que perdoam o tanto desaproximar, num simples toque musical que caminha à boca que desadormece sob os mares com coração e recados.

pinto um barco a vela

branco navegando

é tanto céu e mar

num beijo azul

[...]

tudo em volta colorindo

Aquarela-Toquinho

. canteiro pessoal

rascunho íntimo

2010-03-14T17:44:00.000-07:00

Os dias sendo de volta sobre volta. O que fala em olhos, as horas cruciais saem trêmulas, gaguejando em oralidade. Ser saindo frustrada, porque a frustração das grandes coisas está branco e preto, e sabes que o suceder é pelo sol que se esconde. O inteiro que está presenciando, fazendo-se entregar como se furtasse à sonolenta carícia desse corpo que faz nascer dos versos a que livremente se condena à liberdade. A luz do dia por no contemplar e o coração em laço. Que laço ? De pálpebras não abertas, as flores ficam fechadas. Na redoma de silêncio desconhecido, deparando-se com tantos casos que chocam como se fossem o último poema. É nível profundo, degrau novo e não sabes como agir. Por dentro chora um aperto e agito. Muitas vezes, não enxerga dança no que escreve e até está causando naúseas, algo irreconhecível, pois o letrativo sempre vaza em amor. Uma nova história ? O que sucede na alma ? No jardim, um filme com as flores cortadas, sem vivacidade. Como se o próprio criador o fizesse, mas não por deixá-la à míngua e gosto, e sim, para um novo ciclo, estágio. Uma falta exprimindo em gotas: quando o quarto dançava em suspiro e os lábios jorravam delícias. Ria, chorava, e em silêncio ouvia versos sobre versos. E tudo se desabrochava inexplicavelmente, e não se preocupava em explicações, pois o que era dado bastava tão somente. A doce não adentra mais no enigmático ? O amargo na pele afasta, e é a aproximação que aquece, faz ficar bela, mas com uma beleza que não se encontra no globo. Por razão disso, a luz que está por trás da porta enxerga a infeliz por dentro, e à vida da cuja alma está desconsolada. E espera à morte do que está no trilho, porque à procura está em ardência pelo tesouro eterno, que faz saltar de júbilo e enche de alegria quando o sepulcro é aberto pela boca que diz: - Sai para fora ! Ao homem que não sabe aonde ir e a quem o artista supremo arquiteto cerca de todos os lados. Em lugar de pão há suspiros, e os gemidos derramam-se como água. Todos os temores se realizam, e aquilo que dá medo vindo atingir. E os tormentos impedindo o repouso nos braços. Talvez, o nu agrida, mas na íntegra o próprio nu está dando uns belos chicotes na pele à janela do poema.

e permito-me ouvir
o leve respirar dos objetos
sepultados em silêncio
e invento o que escrevo
escrevendo para me inventar
e tudo me adormece
porque tudo desperta
a secreta voz da infância

Couto, Mia

. canteiro pessoal

Os longos silêncios

2010-03-14T06:47:00.000-07:00

Além do que se pensa numa manhã clara, ser-me lavada por chuva grande. Teus e meus, pelo amanhecer que teus olhos trazem. Nas palavras respirar a tua voz, mesmo que minha pele inquieta insista em falar do tempo. O perfume da tua boca gardenial, no rosado dos meus lábios pequenos. Os olhos no olhar mais longe, o psicografo indizível entrelinhado que pega na minha mão. Na luz do teu olhar o embriagar, fazendo-me crescer no peito à espera do escondido jardim buscar em mim um vinho de letras. Ao riso rimar nas notas desapegadas das tempestades assassinas, e deixar fluir letrativo em tons que rasgam o véu. O impossível pensamento possível teu sobre meu impossível, em fases desacreditado no meu possível, mas entre as flores como o secreto que é seu sopro. Despojada dos trapos tortuosos que não fazem sentido nas tuas pegadas, pois me conduzem no corrompida e nas sarjetas das ruas. Sim, retornar ao início dos teus toques para a procriação da tua textura aquecida. O teu sangue por correr nas minhas veias e transbordar escandalosamente em muitos lábios adormecidos. Nos meus lábios dormentes, embalar-me nos teus olhos ternos. E o meu lado escuro agitado, bravo, e com uivos raivosos, coração frio, se esvair por causa de um desejo louco a falar e banhar-se da tua chuva que marca encontro bailado. A minha voz na rota do aninhar das tuas mãos no liso da pele. O teu vermelho jorrante continuar a tatuar-me com suaves movimentos à pele, que atua em segundos fuga, tudo por uma galáxia de nadas que ronda, mas sobretudo trilhar no teu jeito para encontrar um norte e também, uma nascente. Pois, meus lábios imploram teus olhos infinitos e firmes, mesmo que nos meus silêncios assombrados pelas noites insanas, os tons da terra me tragam perplexidade mórbida e partilha em cheiros que não excertam chuva limpa.

A curva dos teus olhos
dá a volta ao meu peito.
É uma dança de roda e de doçura.
[...]
O mundo inteiro depende dos teus olhos
e todo o meu sangue corre no teu olhar.

Éluard, Paul

. canteiro pessoal

A perder de vista

2010-03-06T19:24:00.000-08:00

O ser grita numa voz muda as palavras que não mais molham os lábios. Nos olhos que vê a alma ora sarcástica, ora desiludida, a realidade que circunda resultante de estado sombrio. Por onde anda o espírito cuja intensidade toca profundamente ? E a pele em calafrios no giz que traça as palavras que não decifram em canção do amor. A alma avisando que cega está. Na moléstia o padecer entre gestos de agonia. Fase difícil ? Sim ! Um aperto no peito, o perfume pela casa não percorrendo como outrora. O ornamento da morte que enfeita os dias nas chagas abertas. Já não há reflexos, tão pouco há noções. Os abutres rejubilam com o banquete da trêmula caligrafia. Assim, sentenciada pelo que corroi e mutilação, se definha por cheiro de águas estagnadas. E os cacos de vidros enchem os devaneios de sombras. Ao dia de anúncio depositando lágrimas e segredos, o que não pode exprimir sendo o mais secreto dos segredos. O olhar para o jardim e à frente no perder de vista. Um sussurro como um silêncio implacável. A voz que se faz ecoar do interior da bolha de vidro do escafandro.

... uma licença de dormir,
perdão pra descansar horas a fio,
sem ao menos sonhar
a leve palha de um pequeno sonho.
... o que antes da vida
foi o sono profundo das espécies,
a graça de um estado.
Semente.
Muito mais que raízes.

Prado, Adélia

. canteiro pessoal

simplesmente

2010-02-27T17:11:00.000-08:00

Na nudez dos olhos nada fácil, assusta os assustados. Mas, como se despe para coser escrito indelével ? Em epiderme um analfabeto ensina o que é poetar. Voar ? No relógio do renovo, assim no silêncio. O perfumar do vento nas horas, soprando tempo no tempo. O que se entende, e semelhante tenta entender ? A descoberta pairando na redescoberta, que está no meio só que no início e ao mesmo tempo no fim. Loucura ? O que se denota loucura ? Na veia quando se psicografa o que não se compreende e é assimilado no piorar o bálsamo. Alma, onde está ? Ainda nem existindo, existia nos planos do hálito supremo. Tal estado nu gritante em olhos por aquietar as batidas. E os bordados e borrados de mundos vistos não seguir como cega e insana, uma presa fácil em servis dos enganos. Riscando o adeus e casando num sentimento que compõe o decompor ante em leitura de corpo que nada diz. Que poema é esse ? Do fim que não atua em ateísta, no mistério. Na dúvida pelo que fala o profundo, não se reescreve um poema que não se engana. Recomeçar ? A inspiração é vestida na desvalidação da estupidez. E é no mar a aprendizagem do decifrar minutando fascínio. O globo da sensibilidade repleto de sutilezas e amor em cada gestos. Como freguesa da expressão se rasga. Na vez, entre suspiros e calafrios a pena conduzida pelo que brota no âmago. Continuar cantando mesmo sem voz. E não se esconder num triste poema, que nas horas vazias o possível entra em cena numa mão que descarta de escrever. No impossível que resgata a menina do lixo e a última página. Segredo é o sinal guardando pra sempre o segredo. E tudo em cor num amor que acena. Fuga do poético ? O dia existido e desisti do existido. A lágrima por cair do rosto desenha gosto no sabor da face que escrevinha versos que incendeiam.

Ouve com olhos
Porque a queixa é muda.
Acaricia com o pensamento
Porque o corpo está imóvel.
Beija com as mãos
Porque a boca espera.
Fala com o silêncio dos momentos de amor
Porque os ouvidos da vida
Se abrirão como as flores
Na úmida e infinita madrugada.

Nery, Adalgisa

. canteiro pessoal

na ausência instala

2010-02-21T18:56:00.000-08:00

Sem inspiração. O que fala e não canta em retina. Não há febre. Escuta como ouvintes escutam. O tato com psicografo único pelo ralo. Dedos enferrujados e coração em notas desassolado do por trás em perda. Suplica desta habitação fazer as malas. A porta fechou-se, mas no contínuo a espreitar pelas ranhuras a gota vermelha renascer. Quem és no espelho ? O refletir de outrora é almejado por acertar o passo no destino. Nos soluços, os olhos amarrados implorando o horizonte de uma casa que mudará a fria manhã em que todos os pássaros se confundirão no céu. À procura de uma flor gardenial e missivas fechadas em mãos para despertamento. Ah, mar... Pausa. As lágrimas que rolam em abundância. Maquiagem bonita se desfez pelo de repente não compreender. Por que o entrar dentro está no cessar ? O sumiço dói demais. E o corpo reage pelo desafio proposto feito a si próprio no garimpo deste tão complexo. Está tudo cinzentado, mas não quer cair no conformismo do normal. O traçado que está em olhos da observação em detalhes. Em desequilíbrio colonizar as partículas do indizível. Só que é preciso o abraço caloroso, e a chegada sem partida da fibra, para que nasça o diálogo dos olhos. O consolo selado garantindo que não se está longe do amor. Os músicos prostram-se diante do amor que não se explica. A orquestra no céu toca sem parar a pedido e adoração. É belíssimo ! O território está à sombra da saudade e as luzes apagadas. No dizer metáforas na tecla do manual de açúcar por clamar restauração. No parto por olhos fixos nas gaivotas e não perder de vista. O habitat de segredos a subirem pela boca em vinho e sussurros macios. Quantas saudades, amor. Dos beijos que cantam noite após noite. O dançar no aroma que completa todo o exalar. Afinal, é anormalidade e não existe sem o aroma do ninho. Onde está ? Os instrumentos não fluem com tanta leveza sem o sopro. Pois, o quadro a óleo grita transbordar para o mar, pincelando de azul estrondoso nas profundezas, e no palco sentindo a brisa na aresta de um verso perdido ao som da harpa e do violino.

. canteiro pessoal

Fraseologia

2010-02-15T16:17:00.000-08:00

Notas, aonde ? A lua fala. Para prelúdio de outono as partes anunciam oceano. Na loucura do loucurar noite em sol que quebra o tipo de silêncio numa madrugada cristalizada. O nu fiel na navegação da pele. A cada batimento entrelinhar o andar na praia das mãos dadas. Nascimento que existe antes do nascimento. E na boca sai som com veracidade. Na veia que corre a importância das gotas ao som do piano. Entenda ! Sobrevivência no que é existência. A diferença é que o pulso está na marca impagável. Houve escolha, mas a escolha assumida tecida desde que ecoou a mordida. E está na escuta no momento em que os anjos silenciaram. O sorriso que derruba e as gaivotas sobrevoam. A atração inexplicável que penetra as barreiras. E ultrapassa os muros, num vento impetuoso derrubando as fronteiras. O abraço suficiente nas páginas. Assim, lágrimas duram uma noite, pois o amanhã partitura as lembranças do carinho e os sonhos na cor que faltava na palheta desgatada de pintar o céu. O calor que esquenta a cama. E o beijo doce no ouvido sendo sustento. As ideias por flutuarem a nada mais dizerem, mas no sorriso que irradia e no toque que arrepia gosto. A brisa fresca por agarrar os braços, e arrancar o pólo e deita de novo. As mãos aquecidas no trilho do por trás das palavras. E o que denota último anuncia início, escrever construindo no sangue que exala abertura do crespúsculo. E tudo muda, e o lugar da escuta toma em totalidade. Os códigos, enigmas por fazerem todo o sentido. Precioso tempo do abrir o livro. No tom por cantar, nas cordas do violão recomeçando a leitura na página marcada. Até à beira mar aperceber do valor dos segundos. O sol que está ali. Que mais podes querer ? Está. Poder continuar e contribuir com um verso, deixando derramar a língua como mel.

. canteiro pessoal

Planos nos dedos

2010-02-13T05:41:00.000-08:00

Dentro de si a procura. A forma abstrata. Mil motivos e razões para ser lábios desejáveis no desejável. O diário da revelação, leve toque da respiração em cada página. No cada dia ofertado, o filme dos olhos rebobinar as imagens da escrita que ocupa em totalidade. É primavera ! E os mistérios dos olhos como derramar de sede vestido de si em partitura imperfeita. O livro no preencher as escolhas. Caminhar e escrita, o letral que refaz cada parágrafo. Pois, em lapsos é pensamento em choro e lamento. E escriba nas lacunas em silêncio o que os olhos não supreendem mais, onde rege a dor da perda e que leva para longe. A alma se corrói, sem saber o que fazer. E o cheiro de folha queimada, queima por dentro. É ponte, triste é pouco sim ! Ser sabe no que visualiza, ouvindo o medo sustentando as águas e com os planos pintados no íntimo. Recomeçar é tão dificil. O que resta ? Os dedos se permitem no levada daqui. O cálice nas mãos por fome em olhos. A retina no sol, ao poente na linha do horizonte. Na nuvem do sábio poeta a versar o escute amor no coração que pulsa. Por resgate do desde o dia em que viu. O que dentro era tamanha escuridão em luz. A glória da segunda casa maior que a primeira. E pergunta: - Onde anda o sentir ? Pois os soluços nada mais são que o gemir da alma em toque. Toque !? A música do que venta e traz chuva que acalma o que atormenta. A vida descortina diante do que revira por inteiro e sangra. Assim, abri as portas, levando à liberdade. E desfaz a mordida da maçã no jardim passado.

. canteiro pessoal

Prognóstico do capitular

2010-02-10T16:46:00.000-08:00

E daí ao público, adora voar ! Então, por onde quer que comece ? Num apetite voraz e aos delírios mais loucos, pincela que és o narrador. É pedido em curvamento que diga a verdade. A verdade que é o que dói, refletindo bem a verdade que há um nome apenas. O tempo que se escapa quando está em nome do nome. Ritmo e melodia dos pensamentos mais complexos no simples, dos sentimentos mais fortes. E sem dúvida a excelência transbordando dos olhos. E mais atenção à letra exprimida, claramente persuadida e admitindo se declarar no amor veloz nas veias que nasce e vive. O risco que implica por mais fina que pareça ser, a letra escrita que tanto identifica e conclama com sinceridade ou fraqueza que poucos usam. Sim, dói desorgulhar, mas para viver é preciso reconhecer, e analisar o prato a doar, para que o resultado seja eficaz. Não o fazer ser quem não é. Não convidar a ser igual, sinceramente o diferente. Pois, é descoberto que a obsessão por cada coisa em seu lugar, cada assunto em seu tempo, cada palavra em seu estilo, não é o prêmio merecido de uma mente em ordem, mas, pelo contrário, todo um sistema de simulação inventado para ocultar a desordem da natureza em existência. E que não é disciplinado por virtude, e sim como reação contra a própria negligência; que parece generoso para encobrir a mesquinhez, que faz passar por prudente quando na verdade é desconfiada e que pensa o pior em fases, que conciliadora para não sucumbir às cóleras reprimidas. Morangos, mangas maduras, monóxido de carbono, pólen, jasmins nas varandas dos subúrbios. Respira fundo. O esconder sempre atuado, mas atual entrelinhado, exposto com glamour o que senti. Afinal, o que ganha é o que a parte envolvida precisa saber em aroma labial. E não há dúvida, mas impressão do tanto assim, pois bate o coração. A sentir pequena e grande em palco. Está a amar, à procura em esconder dentro do dentro para casar sentires. Estranho ? O sentar um em frente e perceber como se estar muito próximo. Os dois abandonados numa ilha deserta-juntos. Fazer para desfazer para fazer dançando, desenhando e chorando ao som da música, que senti o vento do norte, sul, leste e oeste. No verdadeiro sentido e existindo palavras ditas e sentido.

. canteiro pessoal

Na marca vaza cheiro

2010-02-08T07:48:00.000-08:00

Cada passo, calculado. Cada ato, premeditado. O luar da primavera lançava uma luminosidade prateada sobre o jardim. Era lua pascoal, clara e cheia. O brilhante num céu sem nuvens. As estrelas cintilavam no veludo negro da escuridão do céu, sombras cobriam o jardim. Silêncio no céu e nenhuma harpa soavam. Os ramos rodosos e retorcidos das oliveiras se entrelaçavam, subindo em direção ao céu. As raízes se estendiam do tronco e agarrava-se no solo rochoso. As folhas balançavam ao sabor da brisa. A estrada era íngreme, no caminho que conduzia ao jardim do Getsêmani. Lugar de momentos para meditar e orar. Ao vale atravessou e aproximou-se estranhamente mudo. Mudança nunca dantes vista, semblante triste. No jardim o corpo cambaleava como se estivesse a cair. No chão um homem ainda jovem. Ajoelhado e suplicando. O abismo era tão largo, tão negro, tão profundo, que o espírito estremeceu. Cabelo grudado na testa molhado. Roupas empapadas de suor. Sua agonia apegava-se ao solo frio, como impedir de ser levado para longe do Pai ? O Senhor do universo não queria ficar sozinho. O enregalante orvalho da noite lhe cai sobre o corpo curvado, suando sangue e de seus lábios irrompe a amargo brado: "A minha alma está profundamente triste até à morte... Aba Pai, todas as coisas te são possíveis [se é de teu agrado]; afasta de mim este cálice [o cálice amargo da paixão a beber]; não seja, porém, o que eu quero, mas o que tu queres [mas sim a tua]". Marcos 14:32 a 36

. canteiro pessoal